tag:blogger.com,1999:blog-55160606018822169722024-03-21T09:56:17.749-07:00Las voces que somosLas voces que somos - OPCIÓN CULTURA - Buenos AiresAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.comBlogger49125tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-10551941668881993682018-02-25T10:04:00.000-08:002018-02-25T10:08:42.389-08:00MARIAN RAMENTOL, El insomnio de los verbos cansados<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGPFxb-2On4Lq2sjH8NrtTY-NRv1LgShxjqIbLnhHoUF4-cr_N-tjoNsWGt28Vp3pLz76HKYgU-3PrwwH9CQoseA2By9p4g5X0pDNGjnQJ7zCy429Sc5Hqa_FgI_A1DAdfTsqwiaNWcnEx/s1600/Marian.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="283" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGPFxb-2On4Lq2sjH8NrtTY-NRv1LgShxjqIbLnhHoUF4-cr_N-tjoNsWGt28Vp3pLz76HKYgU-3PrwwH9CQoseA2By9p4g5X0pDNGjnQJ7zCy429Sc5Hqa_FgI_A1DAdfTsqwiaNWcnEx/s1600/Marian.JPG" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Marian Raméntol (Barcelona)</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: left;">
<b>Marian Raméntol </b>(Barcelona, 1966).</div>
<div style="text-align: left;">
Miembro del grupo poético LAIE (2004-2009).</div>
<div style="text-align: left;">
Directora de la revista <a href="http://www.lanausea.tk/">La Nausea</a> desde el año 2006.</div>
<div style="text-align: left;">
Miembro del grupo musical <a href="http://www.myspace.com/odiritualdrone">O.D.I.</a> desde el 2006.</div>
<div style="text-align: left;">
Miembro del colectivo artístico Grup Tremó (2010).</div>
<div style="text-align: left;">
Miembro del grupo poético-pictórico-musical Oxímoron (Piropoesía y música cuántica) (2008-2010). Su obra ha sido traducida a:<span style="color: #134f5c;"><a href="http://marianramentol.blogspot.com/2006/01/traducciones-de-una-seleccion-de-la.html"> Estonio</a>, <a href="http://marianramentol.blogspot.com/2006/01/hakob-simonyan.html">Armenio</a>,<a href="http://marianramentol.blogspot.com/2006/01/rada-panchovska.html"> Búlgaro</a>, <a href="http://www.fixpoetry.com/feuilleton/crossover/johannes-beilharz/ein-gedicht-sagt-ueber-niemand-die-wahrheit">Alemán</a>, <a href="http://marianramentol.blogspot.com/2006/01/traduccion-de-una-seleccion-elaborada.html">Italiano</a>, <a href="http://serpoeta.blogspot.com.es/2014/11/marian-ramentol.html">Portugués</a>, <a href="http://marianramentol.blogspot.com/2006/01/traducciones-de-una-seleccion-de-poemas.html">Inglés y Rumano.</a><b> </b></span></div>
<span style="color: #134f5c;"><b>Obra publicada:</b><b> El insomnio de los verbos cansados (</b>2017); <b>Primaria, decisiva e inaprensible</b> (2015); <b>Avui fosquejo morta & El silenci plou sobre les pedres (</b>2013)<b>; Mu mürgine arm, mina ei ole loogika (</b>2012, bilingüe estonio-castellano<b>); Con mi nombre doblado sobre la cama</b> (XVIII Premio Nacional de poesía Acordes, 2011); <i><b>Pancartas incendiarias en mi pecho</b> </i>(2011); <b>Maldiciones del lado de la sombra</b> (en coautoría con Cesc Fortuny i Fabré, audiolibro (2011); <b>Los muñecos diabólicos de mi caja de pájaros</b> (IX Premio Vicente Núñez de Poesía, 2010); N<b>o hubo apenas mar en el desnudo abierto de tus ojos</b> (VIII Premio de Poesía Leonor de Córdoba, 2009); <b>Duología Poética, Un blues no es suficiente razón para morir y
Pretendo que una guerrilla de poemas ataque de improviso el ático de
dios</b> (2008); <b>Comiendo Pelos Como Herejía Poética</b> (2008); <b>Hay un área de descanso un poco más abajo de mi vientre</b> (2006); <b>La Noria del Festejo</b> (2005).</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
<b>LA ÚLTIMA PISTA AZUL DE TU ESCONDITE</b><br />
<br />
<br />
El mar tiene las manos largas<br />
cuando me orquestra la vida,<br />
la llena de conchas, la pudre cuando<br />
intenta atarme el pecho y subastar<br />
los peligros que me definen orgánica.<br />
<br />
Lo veo venir, con toda la exactitud<br />
mojada en los labios,<br />
llovido sobre mí, sobre los restos<br />
de esta orfandad que me llaga,<br />
supurante de instintos yermos,<br />
de ojos como eslabones marítimos<br />
que me encadenan<br />
al último día, a la última<br />
pista azul de tu escondite.<br />
<br />
Me deslizo entonces<br />
por todas sus capas de agua, por el tacto suspendido<br />
en la sal del mayor de los desastres.<br />
<br />
Abandono el aire, me disuelvo,<br />
y te abrazo nuevamente muerta.<br />
<br />
<br />
<br />
********************************************************************<br />
<br />
De su último poemario: "<i>El insomnio de los verbos cansados</i>", La Náusea Ediciones, 2017.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA5lL9P45wQ311CKMmlFdOKNzGE3fqVOiyrYgE3H-VBM1ElZ4JnPphd0WLBA6EcHycBNiEbvvQjqIaSHt3nDQJxPYB6Buka-ibxxGEJX7qCwvtvLwWD72OS3OE_KJ3Yc_W-2I-6b77-99F/s1600/Portada+Insomnio+127.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="180" data-original-width="128" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjA5lL9P45wQ311CKMmlFdOKNzGE3fqVOiyrYgE3H-VBM1ElZ4JnPphd0WLBA6EcHycBNiEbvvQjqIaSHt3nDQJxPYB6Buka-ibxxGEJX7qCwvtvLwWD72OS3OE_KJ3Yc_W-2I-6b77-99F/s1600/Portada+Insomnio+127.jpg" /></a></div>
<br />
Descarga gratuita en:<br />
<a href="http://lanausea2000.blogspot.com.es/p/ln-ediciones.html">http://lanausea2000.blogspot.com.es/p/ln-ediciones.html</a>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-20662900429222148332018-02-25T09:22:00.002-08:002018-02-25T09:22:48.794-08:00Norberto Barleand - Poemas<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrBTrflbHRs8DKB9j2hU7MECRxHUTKCSyi_GRnoWrZSuCj9g6fjPbOyCc7ob5DP1blnpwLPwfWajMRJ3XqEPUrbDxfiqQHpExFAZv54Qfm4uYFvJSDBzU0MHk4uM3n5VuzrtsyF1LPd126/s1600/norberto-barleand.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="473" data-original-width="380" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrBTrflbHRs8DKB9j2hU7MECRxHUTKCSyi_GRnoWrZSuCj9g6fjPbOyCc7ob5DP1blnpwLPwfWajMRJ3XqEPUrbDxfiqQHpExFAZv54Qfm4uYFvJSDBzU0MHk4uM3n5VuzrtsyF1LPd126/s320/norberto-barleand.jpg" width="257" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Norberto Barleand</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: trebuchet ms;"><em><strong>Norberto Barleand</strong> (1942), poeta de gran actividad como colaborador en diversas publicaciones</em>. <em>Su
poesía “de naturaleza clara, sin simbolismos caprichosos, y con la
onírica y el ensueño de los post-románticos, se manifiesta con la
autenticidad de un corazón que navega en la corriente de la pureza, la
exaltación y la estima. [...] Alejándose cuanto puede del renunciamiento
y el conformismo, se deja atraer por una mirada que desvanece los tonos
oscuros, que se sustrae del dramatismo tiñéndose de inquietud y que
aferra su tiempo como único tiempo posible”, según palabras de Ricardo
Rubio para encuadrar la poética de Norberto Barleand. Sus poemarios son:</em> “Presagio de utopías”,<em></em> “Cenizas de la tarde”, "Rumor de marionetas", Finalmente el hombre", "Duelo en la memoria" y "Candiles y Penumbras" (2012) .</span><div class="field field-name-body field-type-text-with-summary field-label-hidden">
<div class="field-items">
<div class="field-item even">
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="color: #ff6600;"><span style="color: black;"><strong>VOLVER AL HOMBRE</strong><br /><br />I<br /><br />Entonces era posible<br />el canto,<br />el amor,<br />la poesía.</span><br /><br /><span style="color: black;">Era, entre muchos,<br />un todo de sueños,<br />un paisaje con cisnes.<br /><br />Era posible saltar erguido<br />con todas las caricias<br />en la placidez de la tarde.<br /><br />Volar en un cielo<br />opulento,<br />de susurro azul esperanzado.<br /><br />Era todo Espacio,<br />página,<br />labio<br />donde transitaba la melodía del viento.<br /><br />Era sombra,<br />certidumbre,<br />plenitud<br />en la fértil sonrisa del futuro.<br /><br />II<br /><br />La belleza de ser,<br />en ilusiones primarias,<br />apartando el Horror,<br />la llama,<br />la estopa y la ceniza.<br /><br />La fatuidad del surco,<br />su infamia.<br />La membrana atroz de la ignominia,<br />su pereza de engaño<br />y prepotencia.</span><br /><br /><span style="color: black;">Volver al hombre.<br />Simplemente restituírlo<br />a la raíz milenaria de su ternura,<br />a la profundidad de sus lágrimas,<br />a la intemperie de Hambre.<br /><br />Volver al Asombro,<br />a la soledad,<br />al tiempo.<br /><br />Volver para siempre,<br />a las ansias sublimes,<br />insignes y extremas,<br />definitivamente.</span></span><br /> </span></span></div>
</div>
</div>
<article id="arti1"><h6>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;">ALFORJA DE SUEÑOS</span></span></h6>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;">Ofrecí los claveles,<br />la premura, los hijos<br />convoqué las alforjas<br />de una mesa con sueños.<br />Solo vos<br />el abismo,<br />andar los caminos entre saltos y tumbos<br />por atajos del aire.<br />Era oscuro el bordado<br />del mantel que tendimos<br />en las noches de lluvia<br />en los días de calma<br />por los huecos que escuchan<br />el clamor y los ruegos.<br />Te busqué entre las ramas<br />y los bosques del alma<br />entre pinos del rocío<br />a la luz de los sauces.<br />Habías fugado<br />con intriga y ninguna palabra,<br />al candor del recuerdo<br />a poblar otra mesa<br />a beber otro vino</span></span></article><article id="arti1"><h6>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;">BRASAS DE SEPIA</span></span></h6>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: small;">¿Dónde están las criaturas,<br />los cráteres secos<br />con su larva de luto<br />y las brasas sedientas<br />negras de miseria?<br />¿Dónde el fervor<br />de los jóvenes sueños<br />archivados de sepia?<br />como explicar la tragedia y la nada.<br />Estas horas desiertas,<br />estos músculos quietos<br />y una breve ceniza<br />consumida en la pena</span></span></article>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-64024462775824564162012-04-20T12:27:00.000-07:002012-05-08T22:58:44.492-07:00JOSÉ MARTÍNEZ BARGIELA (1921-2009)<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img alt="" height="320" src="http://www.fsgallegas.org.ar/wp-content/2008/08/josemartinez-bargiela.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="218" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">José Martínez-Bargiela</td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
José Martínez-Bargiela nació en Ponteareas, Pontevedra, Galicia, España, y falleció en Buenos Aires en 2009. Desde 1982
publicó numerosos libros de poesía. Fue distinguido con el Primer Premio
de Poesía de la Universidad de La Boca y fue finalista del IV Concurso
Nacional de Poesía Ramón Plaza de la Sociedad de los Poetas Vivos.Este destacado autor, figura en numerosas antologías poéticas
editadas tanto en Argentina como en otros países de habla hispana. Desde
1999 hasta su muerte integró el Grupo Literario La Luna Que, y fue miembro y autoridad del
Instituto Argentino de Cultura Gallega, del Centro Gallego de Buenos
Aires y del Hogar Gallego para Ancianos. Algunas de sus muchas obras poéticas son: <i><b>Meandros para un
retorno</b></i> (1986), <i><b>Responso para una balada </b></i>(1987), <i><b>Réquiem para un canto
patagónico de ausencias</b></i> (1989), <b><i>Travesía atlántica de un imaginario poeta negro</i></b>
(1990),<b><i> Máscara de Los Andes </i></b>(1993), <i><b>Hojas de palisandro</b></i> (1997), <b><i>Los
ávidos laureles</i></b> (1998), <i><b>Fragmentos de la noche</b></i> (2002), <i><b>El escultor</b></i>
(2003), <i><b>Abismo de ausencia</b></i> (2005) y <b><i>Nudos de sombra</i></b> (2006).<i><b> Monocordia</b></i> (2011) es su poemario póstumo.<br />
<br />
<br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b>EL VACIO DE MÍ</b><b> </b></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Deambulará mi cenotafio las edades</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de mi cadáver el polvo</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
del nacimiento</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de la idea:</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
mi muerte que ya naciera de mí</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
y se evaporara en la tierra</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de mis ancestros la quimera</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
presagiada en el exilio.</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b>CAFÉ DEL PUERTO </b><b></b></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Tan simple como estar solo</div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
en el Café de la esquina</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
donde vienen el recuerdo y las avispas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
a reportar coincidencias y los talentos</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
y las quintuplicadas lunas esencias</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
zarandeadas en cribas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
maniatadas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
del celo de las horas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
en anamórficos espejos,</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
mientras mudan los cereales de silo.</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
La historia</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
socava las memorias de los dioses</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
las auspiciadas hambrunas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de los niños precursores</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
en este precario lugar de todos</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
prohibidos de pedir</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
el pan de algunos</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
ido por escobén de los trigales</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b>LA SENTENCIA</b><b> </b></div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Pasados los años</div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
lo que queda de uno</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
es sólo la mueca: la mezquina huella</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de negación profunda</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
trillada</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de aquellos años líricos</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
del ensueño que no es sino el testimonio</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de haber sido de haber transitado</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
la ausencia y desaparecer humano.</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Como si nunca nada</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
fuere desterrado el tiempo</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de ese propio silencio</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
la carne ardida en el hueso</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
sin piedad la noche</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
sin piedad la nada recurrente</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
de zarandadas nieves</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
diseños de escarcha previa</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
y descarnadas uñas.</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<b>ILUSIÓN ÓPTICA</b><b> </b></div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
Un gato amarillo</div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
</span><br />
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
mira a los pájaros amarillos</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
y le caen las lágrimas</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
porque la piedad</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
es demasiado para un gato amarillo</div>
<div style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">
que se relame</div>
<span style="font-family: "Helvetica Neue",Arial,Helvetica,sans-serif;">en el fondo del estanque. </span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-10123738113230069272012-03-15T09:16:00.000-07:002012-05-08T22:59:57.704-07:00NORMA PADRA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio8ZY_eB1ITNA1kNaHwxvBLLdxjFHrjp0xJhMrLq27nF1gDaQvQt-qi14Co51GsLGOghBvU3GLns5IfJem2Di124py56bVGXUipg82BMm9DQd8T-k73ffPz0beA7TeweGOm9Jv1g-uzVs/s320/NORMA1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio8ZY_eB1ITNA1kNaHwxvBLLdxjFHrjp0xJhMrLq27nF1gDaQvQt-qi14Co51GsLGOghBvU3GLns5IfJem2Di124py56bVGXUipg82BMm9DQd8T-k73ffPz0beA7TeweGOm9Jv1g-uzVs/s320/NORMA1.jpg" /></a></div>
<br />
<b>N</b>ació en Buenos Aires, en 1947. Pese a tener inédito su libro de
poemas “Entre brillos y penumbras”, partes de su obra se difunden en diarios, revistas literarias y sitios web de Argentina, Brasil, Chile,
Perú, Venezuela, Guatemala, Puerto Rico, España, Portugal, Alemania,
Italia, entre otros; algunos de ellos se han traducido al italiano,
portugués, inglés, catalán, e integran varias antologías. En 2007,
Antología de poesía: “Pareceres”, editada en España; la antología de
cuento breve: “Cuento contigo”, ediciones Playa Sola; y la antología de
cuentos “Redes de papel” (2008); antología “El libro de los talleres”,
(2008). Publicó varias plaquetas de poesía. Fue coordinadora de talleres
de escritura, lectura y pintura, en grupos infantiles y para adultos.
Fundadora y directora de la revista “Papirolas” en 1995, soporte papel,
edición mensual, con distribución gratuita, para el nuestro país y el
extranjero. Desde 2008 coordina los encuentros literarios mensuales de
“Río de Letras”. <br />
<b><br /></b><br />
<b><br /></b><br />
<br />
<br />
<b>[<i>Neptuno recoge las lágrimas..</i>.] </b><br />
<br />
Neptuno recoge las lágrimas<br />
de amor de una sirena.<br />
Desgarrando almas va el viento<br />
que un día se llevó a Pablo.<br />
Ese que habita en nosotros,<br />
ese que fue amanuense<br />
de los cantos de Eros<br />
en las caracolas del mar... <br />
Nada se lleva el tiempo<br />
cuando amamos,<br />
sólo quedan sus huellas<br />
como presagio de una fuerza<br />
extraña e inexplicable.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>TIEMPO</b><br />
<br />
Pasa la vida<br />
¡Ráfaga hechicera!<br />
Nombres escritos en la arena<br />
que el mar borra en instantes.<br />
Todo es rítmico<br />
respiración de relojes<br />
mareando las horas.<br />
Voluntad de dicha<br />
y misterios.<br />
Ausentes de misericordia<br />
buscamos<br />
las respuestas<br />
en nuestro interior.<br />
Ejercitando el alma<br />
con equilibrio<br />
aquietando risas y llantos.<br />
El sendero<br />
mece un sueño nuevo<br />
cada noche<br />
esperanzado. <br />
<br />
<br />
<br />
<b>[<i>Hay un huerto milenario..</i>.] </b><br />
<br />
<b>H</b>ay un huerto milenario<br />
detrás de cada dilatada estrella<br />
donde desfallecen húmedas campanas.<br />
Pasaje al infinito silencioso<br />
donde descansan los relojes. <br />
<br />
<br />
<br />
<b>PLENITUD</b><br />
<br />
Pétalos de almendro<br />
esparcidos mágicamente<br />
bajo unos pies descalzos.<br />
Su mente evoca remolinos<br />
de pesadas emociones:<br />
suaves manos acarician<br />
sus blancos cabellos<br />
saboreando inquietantes<br />
momentos mezclados<br />
con aroma de café,<br />
yaciendo trémulos<br />
junto al deseo<br />
de un mañana<br />
sin lágrimas,<br />
entremezclando sueños...<br />
dejando huellas<br />
en su alma<br />
de viento y luna.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-21323208619753684392012-02-04T15:03:00.000-08:002012-08-28T10:34:57.595-07:00FERNANDO SÁNCHEZ ZINNY<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLbd2_RNhu8zIHg2MLBU6yfU8EBCfji9ZWsSQhOEhFv2R-Bfs-DRDH7lFCUULAktUqp7V1peUDFVmnIZk73uVqvc2MAh4S6YTV8_P5N0YVqXlnqmDkTdMgw0e0SDl8lYJSUMQaldEKSSpF/s1600/Fernando+Sanchez+Zinny.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLbd2_RNhu8zIHg2MLBU6yfU8EBCfji9ZWsSQhOEhFv2R-Bfs-DRDH7lFCUULAktUqp7V1peUDFVmnIZk73uVqvc2MAh4S6YTV8_P5N0YVqXlnqmDkTdMgw0e0SDl8lYJSUMQaldEKSSpF/s320/Fernando+Sanchez+Zinny.jpg" width="269" /></a></div>
Porteño, nacido en 1938, tiene publicados varios libros de poesía, entre los que quiere destacar: <i><b>Segunda poesía</b></i>, en 1999 (tercer premio municipal de poesía); <i><b>Éxodo</b></i>, en 2002; Sombra adentro, en 2004 (Faja de honor de la SADE) y <i><b>El azar cotidiano</b></i>, en 2006. Este mismo año publicó una colección de aforismos: <i><b>Cenizas del sol</b></i>. En 2008, apareció <b><i>Primera Poesía</i></b> y al año siguiente <i><b>Carmen del otoño</b></i> y <i><b>Elegías y llanuras</b></i>. Trabajos suyos integran la antología de la <i>Fundación Argentina para la Poesía</i> (Poesía Argentina Contemporánea, Volumen XIII), la <i>Geografía Lírica de la Poesía Argentina</i>, ordenada por José Isaacson y las compilaciones <i>Doce Poetas Argentinos del siglo XXI </i>(Volumen I), de la editorial Eleusis,<i> Pura luz contra la noche</i>, de la editorial De los Cuatro Vientos y <i>Poetas de las dos Orillas</i>, de la editorial Botella al Mar-Uruguay. En 2009, Algazul editó <i>Antología conmigo</i>, que lo incluye y que reúne la obra de varios poetas que le son afines.<br />
<br />
<b><br /></b>
<b>EN TIERRA EXTRANJERA </b><br />
<br />
Ignoradas constelaciones contemplan disgregarse <br />
al último oriundo de un cielo muy distinto <br />
que está por desaparecer apenas parta. <br />
<br />
Sobre tierra extranjera infiere voces, <br />
súplicas que ya nadie entiende<br />
y que arrullan tan sólo sus oídos.<br />
Cruel destino el de subsistir como una sombra <br />
en el marasmo remanente, <br />
cuando flaquea el corazón y se deshace. <br />
<br />
Ahora todo se reduce a imaginar <br />
cuál ha de ser la mano<br />
que cerrará la puerta. <br />
<br />
No volverá ni vivo ni cadáver: <br />
aciago, extremo descender, <br />
fosa sin llanto esta vez para siempre.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>ORACIONES, PROMESAS</b><br />
<br />
Como un dios revestido de lúgubre belleza<br />
y el alma reclinada sobre sueños lacustres,<br />
volví a leer en el idioma de otros años <br />
oraciones desplazadas <br />
que el presagio sin fin considera promesas.<br />
<br />
Cuando desde el insomnio veas <br />
que se filtra la luz por las hendijas<br />
y sientas que el clavel blanco desmayado en el vaso<br />
está mojado de rocío,<br />
no olvides que has llegado al fondo del misterio <br />
y ya nunca podrás retornar a la soledad.<br />
<br />
Sin manos toca la canción tus sienes,<br />
hecha sonoridad de latido y angustia<br />
para amarrar las noches y abarrotar los días<br />
y bajar como el cauce que lleva hasta tu rostro, <br />
tenue marfil con islas de tristísimo oriente.<br />
<br />
Soy Orfeo y acudo a los infiernos;<br />
no lo lamentes porque es el destino. <br />
<br />
Canto porque no creo <br />
que la muerte se lleve<br />
tanto azul vislumbrado. <br />
<br />
<br />
<br />
<b>DESPREOCUPADOS</b><br />
<br />
Ya despreocupados <br />
y con tiempo a favor,<br />
abrimos las ventanas <br />
hacia los ruidos de este barrio <br />
en que fuimos felices <br />
y aún lo somos mientras <br />
escuchamos <br />
una música fácil <br />
que llega <br />
para aliviar el alma. <br />
<br />
Ni maldad, ni preguntas, <br />
ni recuerdos, <br />
sólo esa música <br />
aventada a las calles <br />
como garúa fina: <br />
beso de un frío apenas húmedo, <br />
pequeño gaje avejentado, <br />
moneda del azar <br />
caída en la vereda, <br />
ya en el filo de un mediodía <br />
amenazante <br />
e imposible. <br />
<br />
<br />
<br />
<b>PARQUE PATRICIOS </b><br />
<br />
Hoy me adentré en su niebla entristecida<br />
que traza una llovizna inexistente, <br />
llena de pegajosas adherencias, rostro<br />
de una miseria helada como un tango.<br />
<br />
No estaba la ciudad, se había ido <br />
a pasear por otras esquinas o resabios,<br />
cansada de que aquí el otoño sea siempre <br />
un anciano que barre la vereda dorada por las hojas.<br />
Eres como mi amor <br />
y bastará un ligero viento para alejarte.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-58132725750293689502012-02-04T14:54:00.000-08:002012-03-31T00:03:23.586-07:00NORMA PÉREZ MARTÍN<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglVBh-in7ZcQ4uVE6ljfvzwNDnjJf91SFvNlDYD96KG-gyHIQVL5bQgPvnYx40WMktY9VppI3ZJKvUlLhW-lYxzpClaV8uOQNp6crbUjzTAzwM989opsteRAf96kmbBKYDehM0CmwOu3bT/s1600/Norma+Perez+Martin.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglVBh-in7ZcQ4uVE6ljfvzwNDnjJf91SFvNlDYD96KG-gyHIQVL5bQgPvnYx40WMktY9VppI3ZJKvUlLhW-lYxzpClaV8uOQNp6crbUjzTAzwM989opsteRAf96kmbBKYDehM0CmwOu3bT/s1600/Norma+Perez+Martin.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Norma Pérez Martín (Foto: Daniel Grad)</td></tr>
</tbody></table>
Profesora y licenciada en Letras, egresó de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires, casa en la que durante muchos ejerció la docencia y en la que obtuvo importantes distinciones a su labor. Esa contracción a la enseñanza fue siempre paralela a una acendrada vocación literaria que la ha convertida en una de las escritoras argentinas más reconocidas de las últimas décadas. Autora de catorce poemarios, dos novelas, numerosos cuentos y dos libros de ensayos que han tenido amplia repercusión académica: Testimonios autobiográficos de Horacio Quiroga, de 1997, y Escrito en América, del año siguiente, su profundo interés en temas latinoamericanos descuella, asimismo, en multitud de artículos publicados en su patria y en otros país del Continente. Es directora de la revista de integración cultural Francachela e integrante del Centro de Estudios de Narratología con sede en Buenos Aires. La editorial Vinciguerra publicó la totalidad de sus poemas en el volumen aparecido bajo el título de Poesía 1963-2003.<br />
<br />
<br />
MISERIA<br />
<br />
En la orilla descalza <br />
tiembla el agua.<br />
En el pozo gime la escarcha.<br />
En la Villa Miseria llora el viento, <br />
blasfema el sol, <br />
la lluvia, <br />
el alma.<br />
En la torre del aire<br />
miran los ángeles;<br />
en el centro del mundo <br />
sopla la muerte;<br />
lleva un tricornio con borlas, <br />
los niños le cantan detrás de sus harapos.<br />
En la Villa, <br />
la muerte se desnuda.<br />
El agua se sacude.<br />
El pozo se acurruca.<br />
Los ángeles se duermen.<br />
<i>(de Me duelen las palabras, 1966.)</i><br />
<br />
<br />
IX<br />
<br />
Desde la fidelidad milenaria de sus ojos <br />
los perros <br />
saludan la tristeza del hombre. <br />
Las mujeres <br />
vislumbran en la mejilla de la tarde <br />
una gota de miel. <br />
Y en el último carrusel de la noche <br />
asoman los animales desterrados <br />
las figuras primogénitas <br />
que lavaron sus pies <br />
–promisorios altares para el sacrificio-<br />
Los templos <br />
quedaron profanados <br />
por el descuido insensato <br />
que no aprendió <br />
las revelaciones <br />
florecidas <br />
en la fiesta sagrada de la luna.<br />
<br />
<i>(de Animal desterrado, 1962.) </i><br />
<br />
<br />
IX<br />
<br />
El viejo olor de las maderas <br />
de mi infancia <br />
levanta en mis nocturnos ojos <br />
el cáliz de la risa, <br />
como pellizco de sol<br />
en los cristales minúsculos <br />
del ventanal destruido.<br />
El olor del jazmín <br />
atraviesa el polen <br />
y se atreve, <br />
hoy, <br />
por el camino de la derrota impertinente, <br />
a convertirme <br />
en buhonero audaz <br />
que puso un mástil de humo <br />
en el palo mayor <br />
de su locura.<br />
<br />
<i> (de Monólogos del ciego, 1975.)</i><br />
<br />
<br />
XVI<br />
<br />
Soy el mendigo;<br />
el hermano <br />
el pordiosero de platos encendidos <br />
que postula un lugar en el mundo.<br />
Yo, el de los párpados cóncavos <br />
a quien Tiresias ofreció <br />
su destino, <br />
para seguir andando <br />
con los mismos ardores <br />
para escuchar los truenos <br />
del linaje maldito <br />
y reencontrar enigmas <br />
entre las gruesas sombras.<br />
Soy el vidente caduco <br />
el profeta leproso <br />
que resuelve distancias <br />
con bastones en vuelo.<br />
<br />
<i>(de Monólogos del ciego, 1975.)</i><br />
<br />
<br />
EL POZO<br />
<br />
Si alguien pregunta<br />
el porqué del vacío, <br />
y adónde guardaré los ojos <br />
cuando todo esté lejos, <br />
responderé: <br />
no tengo otros sitio mejor <br />
para mi vértigo <br />
que el pozo triangular <br />
de este silencio<br />
<i><br /> (de La sed en el pozo, 1967.)</i><br />
<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-34117325104078387882012-02-04T14:46:00.000-08:002012-03-31T00:03:54.741-07:00LONG-OHNI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDFGhymQWl3BMe_HpBZv-uBD-Gi3iw2Dl-W_akuAnRTNwOKYz0wedDQ6KZY8gejcctPVnr0g_CZ7h1d9H2W14cvofTwxIv_gJndCwS9IqeeKFm2s0i3ed0nQKcMJ9JKzb1fiC-DADlJ5U/s1600/long-ohni.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjDFGhymQWl3BMe_HpBZv-uBD-Gi3iw2Dl-W_akuAnRTNwOKYz0wedDQ6KZY8gejcctPVnr0g_CZ7h1d9H2W14cvofTwxIv_gJndCwS9IqeeKFm2s0i3ed0nQKcMJ9JKzb1fiC-DADlJ5U/s1600/long-ohni.jpg" /></a></div>
Long-Ohni nació, vive y morirá en Buenos Aires. Su existencia ha sido la actividad literaria. Licenciada en Historia de las Artes (UBA), antes estudió medicina y música. Ejerció la docencia y vivió la militancia política. Compone música. Rastros suyos se hallan en revistas y traducciones, en premios numerosos y en la colaboración cercana con grandes escritores, antecedentes que se opacan ante su condición esencial de poeta, una de las más notables de la Argentina reciente. Su obra édita –porción pequeña de la que circula en el medio virtual– se encuentra en el poemario Acerca, de 2005 (con versiones en cinco idiomas), y en la antología Pura luz contra la noche, del año siguiente, entre otras. No menos poeta es en su prosa, llena de transparencia y símbolos, expuesta en la novela El árbol de las flores amarillas (2002), traducida al portugués y al italiano y teatralizada en Italia y Portugal, y en el sugerente Zwerg, aparecido cuatro años más tarde. Seis libros más se encuentran prontos a editar: Faro, Incohemas, Patrióticas y Tangardías, Tan callando, Las más noches, Hai y Antifonario del Grial.<br />
<br />
<br />
<b>A UN CRISANTEMO</b><br />
<br />
A esta pausa me obliga un crisantemo<br />
burilado de luz por mano agraria<br />
y me detiene el paso, me suspende<br />
en su ser que asoleado resplandece.<br />
<br />
No advertí nunca antes que la Pacha<br />
diera a luz tanta luz de crisantemo<br />
ni que su vientre de arcanas epopeyas<br />
de plena oscuridad lanzara un rayo.<br />
<br />
A esta pausa me obliga un crisantemo<br />
y llego tarde al banco, me confisco<br />
este tiempo robado a la rutina<br />
mientras suenan motores y bocinas<br />
y pasan piernas que ya no se detienen.<br />
<br />
¿En qué pensaba Dios cuando lo hizo<br />
en la justa cintura de la tierra,<br />
prueba de numeroso amor, de todo<br />
lo que explica tu ser dedal de oro?<br />
<br />
Y me sucede a veces que al descuido<br />
me obliga a cierta pausa un crisantemo,<br />
un lapacho, un gorrión, una llovizna<br />
que en la ciudad cautiva del cemento<br />
se amilagra ante mí como una ofrenda<br />
que otros ojos ignoran. Viven muertos. <br />
<br />
<br />
<br />
<i><b>DEUS IN NOBIS</b></i><br />
<br />
En el margen de luz va la poesía<br />
y a filo en la penumbra se desliza<br />
buscando a dios, quién sabe<br />
mientras mueren contigo los destellos<br />
y el viento pasa roído por la vida.<br />
Breves palabras como breves sueños<br />
y el querer seguir siendo,<br />
perseverar, acaso, en lo imposible, <br />
huir del arte de arte<br />
y encontrar en la hierba<br />
o en la espesa penumbra<br />
el oro necesario para darse a la muerte.<br />
<br />
Sembrar sin la esperanza de ninguna cosecha<br />
y que sean los cuerdos los que talen<br />
el árbol de la poma que has sembrado<br />
y que el fruto mitigue tal horror al vacío.<br />
Precioso el riesgo del que en la nada espera<br />
la voz de dios, posada en la palabra,<br />
del que batalla en sueños por la luz que se escapa,<br />
del que despliega velas frente al mar tormentoso,<br />
de aquel que se arrodilla consigo en el desierto.<br />
<br />
Vaya con la agonía por la vida<br />
quien no quiera morir completamente;<br />
vaya con su monólogo en la alforja<br />
por cada mar, camino, ensoñación, vigilia.<br />
Bien sé que cada noche es oportuna<br />
para velar las armas, <br />
nuestras propias costillas<br />
y el puñado de alma que acaso nos habita.<br />
<br />
<br />
<b><br /></b><br />
<b>YO QUISE SER BANDERA</b><br />
<br />
Yo quise ser bandera y vine hombre<br />
con riñones, urea y fosfatasas,<br />
dos astrágalos fuertes que recorren<br />
la tierra colorada y la miseria,<br />
los bosques de colihue, la esperanza<br />
de volverme bandera en el camino.<br />
<br />
Vine siendo pulmones expandidos,<br />
maxilares sedientos, generosos<br />
que muerden las palabras y la rabia<br />
y el dolor de no ondear como yo quiero.<br />
<br />
En mi espalda de azúcar las dos alas<br />
más humanas que angélicas, por cierto<br />
con que libero, combato y desacierto,<br />
renuevo la utopía, la excomulgo<br />
y en ella me bendigo nuevamente.<br />
<br />
Ya poco más por ser que vine hombre,<br />
un mínimo de tierra que no puede<br />
más que alzar con su voz lo que es bandera,<br />
con mi pecho de barro poetizo,<br />
faro sin luz que en noche oscura insiste.<br />
<br />
Yo quise ser bandera y vine hombre<br />
y muero con mis pies todos los días<br />
No me excusa este origen indeseado<br />
de izarme el esqueleto a media asta:<br />
Si acontece la Patria se me impone.<br />
No se aducen razones cuando hay muerte.<br />
<br />
<br />
<b>VAMOS SOBRE EL SILENCIO</b><br />
<br />
Vamos sobre el silencio, hermano.<br />
Las hojas ya no crujen debajo de tus pies<br />
y el río sigue inválido esperando del otro lado de la vía<br />
como si nuestro juego no hubiera terminado.<br />
Ya ves,<br />
la sombra de mi sombra, nuestras sombras<br />
que querían crecer inútilmente<br />
recostadas en este breve tiempo<br />
contra ese pino azul y los naranjos<br />
como si el sueño de ser grandes<br />
fuera tan imposible como perder la infancia<br />
y perder el camino que nos llevaba al río<br />
y el mismo río que ya se ha devorado<br />
ese asombro tan nuestro, nuestro insomnio.<br />
<br />
Como un perro perdido busco el rastro<br />
para volver a casa<br />
y encontrarte. <br />
<br />
<br />
<b>ELEGÍA</b><br />
<br />
¿Qué quiere redimir el alma mía<br />
inundada de sed y de cansancio?<br />
<br />
Es tiempo de destierro y noche clara,<br />
de tibio mediodía y arduas parras.<br />
<br />
Es el tiempo del vino solitario<br />
y del pan que comparten mis dos manos.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-23752674010641783362012-02-04T14:36:00.001-08:002012-03-31T00:04:20.643-07:00HÉCTOR MIGUEL ÁNGELI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqiKvPS5QeZbtO5_vg94nbj_NdsptLmsiyJgaz82nnMBPer-rAsZlCAx_GUqMIbVGEaWOo3oZLqiIrzagQX-habz5SE29wopO2biTp7wjkyifduucOA6HeAR04DG0XKcoSRyWCUiq6XWI/s1600/hector+m+angeli.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="149" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqiKvPS5QeZbtO5_vg94nbj_NdsptLmsiyJgaz82nnMBPer-rAsZlCAx_GUqMIbVGEaWOo3oZLqiIrzagQX-habz5SE29wopO2biTp7wjkyifduucOA6HeAR04DG0XKcoSRyWCUiq6XWI/s200/hector+m+angeli.jpg" width="200" /></a></div>
<b>Héctor
Miguel Ángeli </b>nació en 1930, en Buenos Aires, fue docente y guionista
televisivo. Cursó estudios en la facultad de Filosofía y Letras. El 1962
fue becado por el gobierno de Italia para especializarse, en Roma, en
el conocimiento de la literatura italiana. Ha traducido a importantes
escritores italianos. En 1977 mereció el tercer premio municipal y en
1977-78 el Premio Bienal otorgado por la Fundación Argentina para la
Poesía y la Faja de Honor de la SADE. En 1988 recibió una mención
especial de la Secretaría de Cultura de la Nación y en 2005 el premio
Esteban Echeverría que otorga Gente de Letras. Sus poemarios editados
son: Voces del primer reloj (1948), Los techos (1959), Manchas (1964),
Las burlas (1966), Nueve tangos (1974), La giba de plata (1977), Para
armar una mañana (1988) y Matar a un hombre (1991). En 1999, bajo el
título La gran divagación, reunió su obra poética. En 2004 publicó la
antología poética Animales en verso y en 2007, Frutas sobre la mesa, con el que obtuvo el Primer Premio Municipal. <br />
<br />
<br />
<b>LA VISITA</b><br />
<br />
¿Quién es usted? ¿Quién es usted?<br />
Sin duda, un intruso en mi delirio.<br />
Le donaré tres favores:<br />
el ámbito de guerra, <br />
la idea original <br />
y el prestigio de la forma.<br />
No me diga después que no sabía.<br />
Si se queda, <br />
descubrirá <br />
que el último minuto es un garfio.<br />
¿Y el primero?<br />
¡Ah, el primero ya pasó…<br />
y olía a jazmines!<br />
<br />
<br />
<br />
<b>EL GLOBO DE LUZ</b><br />
<br />
En la trasnochada ciudad <br />
donde cuelgan los calendarios y el enigma <br />
una torre asombra <br />
por un globo de luz <br />
muy distinto a las lámparas y las estrellas.<br />
Hay muchas ventanas iluminadas, <br />
pero sólo una <br />
emite esa luz macilenta de redondo piélago <br />
que no cabe en el estallido del vino <br />
ni en la quemadura de las frutas.<br />
Alta como está en el éxtasis oscuro <br />
excede los espacios de la fiesta <br />
donde todos devoran otro año.<br />
Si en la torre apareciera un monstruo <br />
sería reconocido.<br />
Ninguna deformidad sorprendería.<br />
En cambio ese globo de luz <br />
que nada explica y por lo tanto es libre, <br />
ese globo de luz embellece <br />
porque está muy lejos <br />
y nadie lo conoce, <br />
porque está muy oculto <br />
¡ay! pero se puede ver.<br />
<br />
<br />
<b><br /></b><br />
<b>FRUTAS SOBRE LA MESA</b><br />
<br />
Sube el color de las ciruelas <br />
cuando el durazno se agiganta.<br />
Un hachazo de luz parte una manzana<br />
(Falta la bujía de un limón)<br />
<br />
Las deliciosas frutas sobre la mesa <br />
están dispuestas <br />
a ser probadas, comidas, devoradas, <br />
gustadas en un momento abierto.<br />
Extiendo mi brazo como una garra <br />
sobre ese paraíso de fácil oferta.<br />
<br />
Todo es cordial <br />
y sin embargo huye una constelación <br />
cuando mi mano se acerca a la rapiña.<br />
Es dulce el sabor de lo que llega <br />
o amarga destrucción el apetito.<br />
Las frutas son naturaleza viva.<br />
(Sus jugosos consejos <br />
me dicen que retire la mano <br />
y espere todavía)<br />
<br />
<br />
<b><br /></b><br />
<b>SEÑORA DE LOS OJOS DORMIDOS</b><br />
<br />
Señora con la cabeza inclinada <br />
y más allá con los ojos dormidos,<br />
blanca señora, <br />
blanca en la sombra invisible del cielo.<br />
Señora ya demasiado niña <br />
y demasiado anciana, <br />
furtiva como un lirio, <br />
tenaz como un roble.<br />
De cerca visión, <br />
a lo lejos música en las manos.<br />
Señora con el cuerpo<br />
sin tregua acostado <br />
sobre todos los recuerdos.<br />
Niebla en el espejo, <br />
luz como acero en el candor de los cuartos, <br />
elevación y ancla, <br />
aroma…<br />
Señora en el umbral del frío <br />
cuando la casa del momento cierra.<br />
Señora, madre mía, <br />
la que muere y nace <br />
en el regazo de las dulces tardes.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-83250943617346946572012-01-08T09:51:00.000-08:002012-05-08T23:00:37.556-07:00JULIO CARABELLI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUXGEeiPr-q85LzNhZw2Tat-VnQgfhuV8miwXs04usFLXyLWZEXJUiZXoW7v1dD7Q2iXNSnaIS2ZkPKL3EZoxcuC5k4AFfs5oqmJJYhwUqJ-qGL-_1142YL5qcrYbSR5o5KvmvDa5s-1Y/s1600/Carabelli2.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUXGEeiPr-q85LzNhZw2Tat-VnQgfhuV8miwXs04usFLXyLWZEXJUiZXoW7v1dD7Q2iXNSnaIS2ZkPKL3EZoxcuC5k4AFfs5oqmJJYhwUqJ-qGL-_1142YL5qcrYbSR5o5KvmvDa5s-1Y/s320/Carabelli2.JPG" width="213" /></a></div>
<br />
<b>Julio Carabelli </b>nació en Buenos Aires en 1940. Fue secretario de la <i>Fundación Argentina para la Poesía</i>, participó del staff de las revistas <i>Nexo literario</i> y <i>Barataria</i>, y fue Director de la publicación “<i>artes, becas & concursos</i>” y de Letrarte (Encuentro y Congreso de Escritores que se realiza en Tucumán desde 1998 y en Mendoza en 1999). Ha publicado: <b>A conciencia pura</b> (Marymar, 1986), novela; <b>Autopsias</b> (Además, 1988), cuentos; <b>A continuación de los juegos</b> (Fundación Argentina para la Poesía, 1989), cuentos; <b>El crimen de la vecina en el presupuesto nacional</b> (Gel, 1993), novela; <b>Claves para una secretaría ejecutiva</b> (1994); <b>Jurisdicciones</b> (Poesía en Bolsa, 1997); <b>Jurisdicción del amor</b> (Poesía en Bolsa, 1998).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>OFICIO</b><br />
<br />
El vivía a una cuadra de Grand Cóncourse<br />
donde empieza en el Bronx el barrio negro.<br />
Solía trabajar de cualquier cosa<br />
los oficios<br />
le colgaban de las manos como uvas<br />
transitaban su cuello<br />
su garganta<br />
y dormían con él bebían cantaban<br />
como si ayer hubo<br />
si hoy hubiera<br />
mañana tal vez será distinto.<br />
<br />
Quizá fuese artífice en Italia<br />
talabartero experto en la Edad Media<br />
plantador de pinos ambarinos<br />
carpintero de ribera en el Egeo.<br />
Por su sangre merodeaba Europa<br />
como novia lasciva y trashumante<br />
y un abuelo de estirpe Inmemorial<br />
que hoy barre con él<br />
las calles del Bronx.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>BAILE</b><br />
<br />
<br />
Ella deseaba ser asesinada<br />
y el Bronx<br />
era un sitio como cualquier otro.<br />
Bailaba sobre el bríllante mostrador<br />
pentagrama de la cervecería<br />
mientras yo veía cómo los Idiotas<br />
deseaban la desnudez de sus pechos.<br />
<br />
Ella bailaba<br />
como otros se drogan en el bidé<br />
como tantos rezan seis rosarios.<br />
Yo despreciaba<br />
a los idiotas que pagaban todo<br />
con díosecitos verdes en las manos,<br />
Lo importante<br />
es que bailaba feliz y por la noche<br />
se agotaba de amor sobre mi cama.<br />
<br />
Han pasado algunos años y ella<br />
que no ha sido asesinada todavía<br />
baila en otro sitio<br />
ya que cualquier lugar le da lo mismo.<br />
A veces entro a ver sí la han asesinado<br />
y pongo un dólar doblado en su cintura.<br />
Después me voy<br />
sé que allí dentro<br />
alguien me piensa idiota con desprecio.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>VIOLÍN </b><br />
<br />
<br />
Amparado por el subte del Bronx<br />
masticaba lo que habla y lo que no<br />
acostándose muy decentemente<br />
junto a su rojo violín desafinado.<br />
No molestaba a los viejos judíos<br />
ni a los perros de luto por Willy<br />
ni a las chicas punk de las cabinas<br />
ni a los negros de memoria dura.<br />
<br />
La música vertía de otras guerras<br />
otro muerto violín le desgarraba<br />
las absurdas tapas de extramuros<br />
el atinado estómago de hambres.<br />
El vino en busca de la nieve<br />
sólo para olvidar los páramos<br />
de hoscas tibias fémur calaveras<br />
y cansado<br />
se dejó morir de recuerdos y acidez<br />
tocando<br />
como sí alguien oyera aquella noche.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-65011220279921682012012-01-08T09:43:00.000-08:002012-03-31T00:06:08.435-07:00GLADYS EDICH BARBOSA EHRAIJE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfoj4hwa3gesNSL9Q55VQFerNoJsmTWUHnPk3xBFFGzoXCXjtIdljI9huiDVOF-t95qlrnKgTkfFk3o8HSRIbyoQxm1-5ZlZkMxJyUf9SRbLKrqIx7p0KdF0s0TbHQ9QhW7arynH5jpKvm/s1600/Gladys.BMP" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfoj4hwa3gesNSL9Q55VQFerNoJsmTWUHnPk3xBFFGzoXCXjtIdljI9huiDVOF-t95qlrnKgTkfFk3o8HSRIbyoQxm1-5ZlZkMxJyUf9SRbLKrqIx7p0KdF0s0TbHQ9QhW7arynH5jpKvm/s320/Gladys.BMP" width="320" /></a></div>
<b>GLADYS EDICH BARBOSA EHRAIJE</b> es poeta azuleña. Poesía publicada: <b>18 Poemas y un solo motivo, </b>1978;<b> Íntimos duendes</b>, 1979; <b>"El último verano"</b>, 1982; <b>"Poemas en libertad"</b>, 1984; <i></i><b>"De ocres y otros marzos"</b>, 1989; <b>"Páginas Azules '3'"</b>, 1991; Segunda edición de “De ocres y otros marzos”, 1993;<b> "Dioses de barro"</b>,1994; <b>"Una lenta estación entre dos soles"</b>, 1999; <b>"Profecía de cigarras" </b>y <b>"La penúltima rosa de abril"</b>, 2001; <b>"Y preguntan las sombras"</b>, 2008. Ha dirigido talleres literarios en la Unidad Séptima de Penales de Azul (1983-1984) y en el Área de la Lengua —escuela Normal de Azul— (1994-1995). Preceptiva editada <b><i>“El diccionario de las palabra perdidas” </i></b>(de niños para todos). <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>POEMA I</b><br />
<br />
<br />
Bajo los bordes de una cerradura<br />
acechan las llaves<br />
¿entre qué corredores<br />
siguiendo nuestros rastros<br />
se nacieron en alas<br />
los pájaros profanos?<br />
la casa<br />
fue gestando<br />
en permanente bruma<br />
abarcativos pasos<br />
amante en celo<br />
<br />
—vigila los rincones—<br />
Sus muros no han perdido<br />
esa ancestral costumbre<br />
de confundir<br />
la noche con los días<br />
saben<br />
que desde siempre<br />
del otro lado de la puerta<br />
un ojo de metal<br />
verticalmente,<br />
espía.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>POEMA III</b><br />
<br />
Cuando la esfinge habite el desconcierto<br />
las respuestas<br />
no tendrán respuesta<br />
<br />
Serán voces migratorias<br />
en<br />
la<br />
debilidad<br />
de la vigilia<br />
<br />
Símbolos extraños<br />
en el vino rojo<br />
<br />
Dioses,<br />
iniciando<br />
la última danza<br />
alrededor del sol.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>POEMA V</b><br />
<br />
Inocentes viajeros<br />
en procesión de olvido<br />
recuperan<br />
cenizas<br />
debidamente antiguas<br />
El miedo<br />
asume<br />
la fuerza de la tregua<br />
lejos<br />
<br />
<br />
(quebrados duendes)<br />
—duendes de alas quebradas—<br />
custodian<br />
de rodillas<br />
las inasibles grietas<br />
Nadie habita el domingo<br />
solo la piel<br />
y los ojos<br />
(desmesurados ojos)<br />
como cuencos de sal.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>POEMA VII</b><br />
<br />
Lámpara que perfila<br />
la secreta corriente de la memoria<br />
<br />
como moneda extraviada<br />
entre la piel<br />
aparecen las primeras lluvias<br />
cada gota<br />
aleja los fantasmas<br />
el milagro<br />
y los espejos rotos<br />
en las noches de luna<br />
Desde el costado izquierdo<br />
(el corazón)<br />
roza otro escalofrío<br />
busca la llave del zaguán<br />
anuncia la hora<br />
y entre tinieblas<br />
las lágrimas<br />
cerca del final<br />
descubren<br />
que la primavera<br />
tiene muertas sus raíces.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>POEMA FINAL</b><br />
<br />
Alrededor del fuego<br />
como un rito<br />
se fueron sucediendo<br />
los milagros<br />
los hijos<br />
los hijos de los hijos<br />
la aridez<br />
los despojos<br />
la mesa de madera<br />
el pan<br />
el peso de las cosas<br />
los retratos<br />
Por mandato inviolable<br />
de la tierra<br />
me convertí<br />
en guardiana de la casa<br />
La infancia<br />
trae aún desde la lejanía<br />
alucinadas mariposas amarillas<br />
Desde la cárcel<br />
de mi cuerpo<br />
la carne,<br />
vuelve a cercenar sus deseos<br />
<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-1937303918948691762012-01-08T09:18:00.000-08:002012-03-31T00:06:33.786-07:00ADALBERTO POLTI<a href="http://arique.50webs.com/images/polti-adalberto.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://arique.50webs.com/images/polti-adalberto.jpg" /></a><b>ADALBERTO POLTI </b>nació en Buenos Aires en 1943. Ha colaborado en las revistas literarias <i>Momento, Cuadernos de la juventud, Cormorán y Delfín, Runa, Tridente, Cuaderno experimental, Tiempo, La Tabla Redonda, Poesía 2000, Empresa poética, Clepsidra, Nexo literario</i> y otras. También en los diarios <i>La Acción</i> y <i>La Tribuna </i>de Morón, <i>La Opinión</i> de Pergamino, <i>El Tiempo</i> de Azul y <i>La Capital</i> de Mar del Plata. Participó en las antologías <i>Once Poetas</i>, once artistas plásticos de la <i>Fundación Argentina para la poesía</i>, <i>La casa y los poetas </i>de la Fundación Raggio, Antologías del <i>Grupo Zahir</i> de los años 1996 y 1998, <i>World Poetry</i> (Madras, India); antología <i>Mar azul, cielo azul, blanca vela </i>(en homenaje a Arturo Cuadrado) y antología <i>Café de Buenos Aires</i>, <i>Tercer milenio</i>. Publicó los libros <b>"Bailarín de tinieblas"</b> (Empresa poética, 1987), <b>"Terca sombra"</b> (Ultimo Reino, 1994), <b>"Ojo Avizor"</b> (Ed.Kir, 1995), <b>"Mendiga palabra"</b>, Libros del Empedrado, 1997) y <b>"Oigo pasos"</b> (Libros del Empedrado, 1998).<br />
<br />
<br />
<br />
<b>LOS DIOSES Y LA INDULGENCIA</b><br />
<br />
Nos duelen los muertos<br />
Recorren nuestras venas<br />
como océanos del canto<br />
<br />
Y giran<br />
y claman sueños doblegados<br />
infinitos<br />
<br />
Soles<br />
Muros solitarios y dudosas calles<br />
Laberintos oscuros<br />
Ninguna puerta descubre la otra orilla<br />
<br />
Multitud de voces<br />
toda la sangre puesta en los ojos<br />
del tardío consuelo<br />
<br />
Templos vacíos<br />
pocos dioses para tanta indulgencia<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>HABLA GALILEO</b><br />
<br />
<br />
Si mudo de palabras<br />
si el astro no fue fiel a los dogmas<br />
y en el frágil andamio abundan los culpables<br />
<br />
Si me absuelven<br />
si del rostro del verdugo no nace la vergüenza<br />
crecerá el silencio<br />
el disfraz del olvido vestirá la memoria<br />
<br />
Y fantasmas habrá<br />
y una antigua pesadilla que los invente<br />
y días nefastos alimentarán el caos<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Jardín lento</b><br />
<br />
<br />
amanecí desde lo profundo y el tiempo y la palabra y el alma roja del jardín lento y su esqueleto de niebla y los ojos de los pájaros consumieron la lluvia y su rostro de piedra maltratado rostro y el alma roja del jardín lento y su sombrero de aire a la deriva y su nube de espanto como azorado planeta abandonaron sus cauces y nacieron testigos del infierno y días del precario universo me despojaron del cuerpo vital<br />
<br />
adiviné un caluroso mediodía con apariencia humana y olvidé prejuicios y sediento y vagabundo recorrí como tren peregrino el alma roja del jardín lento mientras devoraba el pasado y su memoria infinita y navegué el espacio y elegí el destino con aire de siglo<br />
<br />
apagué la niebla oscura del canto infinito de la tarde mientras el alma roja del jardín lento dormía en las estaciones mudas de las ramas como el pájaro duerme en el hueco débil del sol desesperado e inútil del crepúsculo<br />
<br />
atravesé sueños y la noche como el ave y su ventana que huele a siglos y arrastra y duele y el alma roja del jardín lento como algo muerto y solitario hablaba desde un muro que sangra<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Ojo Avizor<br /><br /><br />1.</b><br />
<br />
Antes que el alma<br />
localizara el punto mínimo<br />
de su universo<br />
el ojo ya lo había devorado<br />
<br />
<br />
<b>2.</b><br />
<br />
Frente a la inmensidad del mar<br />
y de mi propio abismo<br />
siento caer el día<br />
<br />
Y veo su gota helada<br />
a través de los huesos<br />
percibida por el ojo avizor<br />
<br />
Siento caer el día, pálido rostro<br />
carcome el tiempo y medibuja<br />
en el entero cuerpo de la muerte<br />
<br />
Siento caer el día como<br />
un avaro de brazos largos<br />
<br />
<br />
<b><br />Invitados a la última cena</b><br />
<br />
<i> Frente a un grabado de Escher</i><br />
<br />
Cielos y escaleras giran y giran<br />
cielos e infiernos, ángeles y demonios<br />
giran y giran<br />
cielos imaginarios, infiernos imaginarios<br />
escaleras imaginarias, suben y bajan<br />
giran y giran<br />
<br />
Algún día, alguna historia apocalíptica<br />
real o irreal<br />
u odioso destino o muerte tenazmente puntual<br />
los sorprenderán junto al olvido<br />
frágiles pasajeros de la lluvia<br />
<br />
Los sorprenderán junto al olvido<br />
palomas de fugaces sueños<br />
<br />
El día menos pensado<br />
aparecerán en nuestras mesas<br />
invitados a la última cena<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-11938342737030254272012-01-08T09:09:00.000-08:002012-03-31T00:06:52.936-07:00OMAR CAO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://poesiainexorable.files.wordpress.com/2011/07/omar-cao-media.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://poesiainexorable.files.wordpress.com/2011/07/omar-cao-media.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>OMAR CAO</b> nació en Buenos Aires en 1948. Es poeta, narrador, dramaturgo y ensayista. Publicó en poesía <b>"Uno de dos"</b> (1974) junto a Hugo Enrique Salerno; <b>"Emigrado de la luna y otros asuntos"</b> (1976), Ediciones El Lagrimal Trifurca, en Rosario; <b>"Antología poética universal"</b>, poemas suyos que fingen una recopilación realizada en el año 8100, (1998); el cuaderno <b>"Sólo los elefantes..."</b>, largo poema editado por Pedro Luna e ilustrado por Graciela Favot (1986); <b>"Palos de ciego y otras yerbas"</b>, ediciones Del Doque (1996); y <b>"El linyera"</b> (2011). Su obra ha sido recogida por varias antologías destacándose la "Antología de la poesía argentina" (1979), realizada por Raúl Gustavo Aguirre y "Esquina sin ochava" (2000). Su obra se difunde en publicaciones nacionales e internacionales del género. Fue fundador del grupo literario "La Luna Que Se Cortó Con La Botella", y actualmente es el director del grupo Mus. Coordina talleres literarios.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>CANCIÓN</b><br />
<br />
Nos movemos, sombras<br />
relativamente cercanas,<br />
confundiéndonos a veces<br />
al rozarnos las zonas más claras<br />
pero los núcleos densos<br />
donde se agita<br />
la parte esplendorosa de la negrura<br />
esos siguen aislados<br />
gimiendo, gimiendo,<br />
gimiendo...<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Dicen que la frialdad<br />
es atributo de la muerte<br />
y de su cercanía;<br />
las hondas preocupaciones quedan<br />
quebrándote la piel.<br />
dicen que el calor y la vida<br />
se confunden.<br />
descubrí tres hebras blancas en mi espejo<br />
favorito<br />
dicen que si se canta se olvida<br />
recogiste una flor<br />
dicen y dicen<br />
y en cambio tu silencio.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>DEL DOLOR</b><br />
<br />
Donde duelen los bastos<br />
en la nuca<br />
me duelen las palabras como estrellas<br />
cuando el sueño no llega.<br />
Eso queda de mí; te lo regalo<br />
alguna vez agregaré mi miedo<br />
cierto<br />
mi deseperación,<br />
si celebramos un día<br />
un acontecimiento te mandaré<br />
—pudiera—<br />
el corazón clavado en un cuchillo.<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Pero abrir la mano<br />
y dejar la alegría ser<br />
es buen remedio<br />
para las oscuras tempestades<br />
del miedo<br />
Como un colibrí<br />
dibuje acaso<br />
su danza de vértigo y color<br />
y sienta yo la brisa<br />
y me abra<br />
de encogido y oscuro<br />
a mejor y más ancho<br />
a más generoso corazón. <br />
Siento que la tarde pasa, atraviesa<br />
mis huesos al sesgo y se queda detenida<br />
en el verdeazul de los abrepuños<br />
siento<br />
que pertenezco a una especie de cálida<br />
desolación llena de caricias e interrogantes<br />
una creciente inquietud una especie<br />
de angustia dulce en que<br />
dúctil mano deja hologramas, contornos mudos<br />
de rostros y formas<br />
repetidas en girar silencioso<br />
casi eterno<br />
lento valsar antiguo<br />
sobre las horas<br />
circulares y profundas.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>[DEL AMOR]</b><br />
<br />
<br />
Me he sentado a leer y pronto<br />
fastidiado<br />
alcé los ojos y empecé<br />
a imaginar formas de <br />
acariciarte<br />
después sonó la medianoche.<br />
Mis manos trazaban en el aire<br />
exactamente<br />
la delicada C de tu cintura.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>SOLILOQUIO DEL SOLO</b><br />
<br />
<br />
Dejaré todo para mañana;<br />
escribir esa carta<br />
el trabajo también<br />
visitar los amigos...<br />
<br />
Ahora sólo la complacencia en oír<br />
caer la lluvia<br />
cansada y pareja<br />
y dormir<br />
infinitamente dormir<br />
para volver a encontrar<br />
cuando despierte<br />
tu retrato caído,<br />
exactamente como lo dejé.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>COLORES QUERIDOS</b><br />
<br />
<br />
Me voy a morir pardo, amarronado,<br />
vestido de reciura imperturbable:<br />
<br />
Te vas a morir blanca, silenciosa,<br />
traspasada de mitos transparentes.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>DEFINO LOS ABERTALES</b><br />
<br />
<i> a Ricardo Rubio</i><br />
<br />
Inventemos lo maravilloso,<br />
lo poético, la acción concertada,<br />
de lo utilitario hay demasiados<br />
ocupándose.<br />
<br />
Abertales siniestros mis cigarrillos negros.<br />
Abertales los ojos recamados de asombro,<br />
recamados abertales los labios que no oso,<br />
la distancia a recorrer que no permito,<br />
el pozo profundo de los poemas<br />
el negro luto de las uñas<br />
la clara tos de la mañana<br />
el deseo del deseo<br />
las mañas mínimas<br />
los gritos en la<br />
noche la sed de<br />
los centauros<br />
la fe<br />
la o<br />
yo<br />
peleador astuto, limpio de uñas y dientes<br />
defino los abertales como sus talones desnudos<br />
picando de viruela la cara de la tierra<br />
interminablemente.<br />
<br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-57495964639714906702012-01-08T09:03:00.000-08:002012-03-31T00:07:17.665-07:00CARLOS ENRIQUE BERBEGLIA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2011/06/carlos-enrique-berbeglia-2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2011/06/carlos-enrique-berbeglia-2.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Carlos Enrique Berbeglia</b> nació en Villa Mercedes. Además de dos libros de ensayo filosófico y uno de ensayo socio-antropológico, de la coordinación de seis volúmenes de estudios sobre perspectivas de antropología argentina, de artículos dispersos en diversas publicaciones nacionales y extranjeras, de una novela, tres recopilaciones de cuentos, tres obras de teatro y tres interlineales, publicó en poesía: <b>Ráfagas de luna </b>(1983), <b>Tardes en el paisaje y hombre</b> (1985), <b>Fuego sin dioses</b> (1987), <b>Tierra crepuscular posible </b>(1990), <b>Correspondencia abierta</b> (1992), <b>Las horas del himno</b> (1996), <b>Revelaciones del tiempo</b> (1997), <b>Penumbra sin voz y luminosa voz de vos</b> (2011).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Lasitud de los cuerpos<br />
en el follaje incierto<br />
que cede la estación al pensamiento<br />
cuando las abejas revuelan su nostalgia.<br />
<br />
El infinito les tiende su vacío<br />
si el color distante donde el sol reposa<br />
envuelto cn presagios o en el hábito simple<br />
de lo que acontece<br />
refleja nuestra alegría o pesadumbre.<br />
<br />
La belleza de lo incognoscible<br />
dora la resina<br />
que desliza su color<br />
por la superficie indómita del pino.<br />
<br />
Ahora el tiempo regresa en un planeta<br />
que se afirma cn el cielo,<br />
soberano, primero, y transitorio.<br />
El cuerpo, entonces,<br />
retira su pesadez al sitio<br />
donde la cotidiana charla,<br />
las manos y el vino que lo ruborizan,<br />
absuelven su inquietud<br />
misericordes.<br />
<br />
<br />
LÍMITES Y TRANSGRESIONES<br />
<br />
<br />
<br />
Brilla en la pradera el viento.<br />
Por detrás de su cristal<br />
una simple fisura posibilita al viajero<br />
las fronteras eludir de la maldad<br />
y de aquellas empeñadas en la averiguación<br />
de cuanta inalcanzable esfera contiene el universo:<br />
canciones que nunca escuchará otra vez,<br />
paisajes irreconocibles por el infortunio <br />
que los modelara<br />
y esas continuas falsificaciones del tiempo y la alegría<br />
que sus congéneres bailaban cuando el mundo<br />
la misma transparencia lucía que la brisa.<br />
<br />
Y la vida, la conciencia, el amor,<br />
la obligada soledad de las razones<br />
afloraban en su haber sin reconocimientos<br />
y sin una sonrisa que lo acompañara<br />
por ese cansancio de buscar explicaciones<br />
en la simple existencia de las cosas<br />
(al inmediato alcance de su mano<br />
de no ser por el viento que las dispersaba).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
MEMORIA REINCIDENTE II<br />
<br />
<br />
<br />
Esas coincidencias que en los filmes<br />
salvan a los protagonistas<br />
cuando la muerte o el destino<br />
ciernen su avidez sobre los mismos:<br />
una bisoña amistad esa ayuda antigua<br />
ofrecida al monarca, desdichado otrora,<br />
regresan fielmente para rescatarlos<br />
aunque los enemigos arrinconen sus posibilidades<br />
de salvación sin atenuante alguno.<br />
<br />
Y, en el escenario, armas de utilería<br />
defienden a los inocentes y a los malvados<br />
exterminan sin misericordia.<br />
Los niños, después, en sus hogares,<br />
repiten las alternativas<br />
con juguetes que, a la vez, remedan,<br />
las formas imitadas.<br />
<br />
La realidad, levemente apoyada sobre el tiempo<br />
-que nos posibilita para, después, hundirnos<br />
en su infinito cieno-<br />
junto a él, sarcástica, sonríe.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
ELLA LA VERDAD<br />
<br />
<br />
<br />
Joven, y, te diría, casi adolescente,<br />
la conocí gracias a una fotografia.<br />
Distante, como una modelo o una actriz,<br />
me observaba sin verme,<br />
protegida por un celuloide brilloso<br />
donde resaltaban su figura céfiros perversos<br />
y ángeles aduladores.<br />
<br />
Ya desde entonces nunca dejó mis sueños<br />
o delirios. Airosa se escurría<br />
como un fuego fatuo, si<br />
en ese rosicler de la conciencia<br />
la pretendía yo sin darme cuenta<br />
que el tiempo la rejuvenecía,<br />
mientras, hasta bordear la locura<br />
mi amor por ella acrecentaba.<br />
<br />
En un infortunado juego,<br />
era la melodía que llega<br />
en sus acordes finales al oído<br />
y tantas cosas más, imágenes<br />
y metonimias absurdas que nunca la <br />
aprehendían:<br />
un neblinoso deseo solamente,<br />
un neblinoso deseo...<br />
<br />
<br />
<br />
PERÍFRASIS DEL ENCUENTRO<br />
<br />
Si todos los días del amor fueran como el primer <br />
encuentro,<br />
si el deslumbre inicial donde las nubes cantaban <br />
alegrías en la tarde<br />
al menos perdurase como se extienden los límites <br />
de las ensoñaciones<br />
que dedican los ángeles a sus creadores,<br />
si las palabras del arrobamiento hendieran <br />
los espacios<br />
en que lo inteligible<br />
se aprisiona a sí mismo cuando su derrotero <br />
tanteamos en las sombras,<br />
la riqueza del mundo afloraría en los yermos<br />
donde el infortunio se sacia en los labriegos<br />
y la nada coronaría, insomne, a los tiranos.<br />
<br />
Si todos los días del amor fueran como <br />
el primer momento,<br />
los recuerdos también se recluirían en celdas <br />
pequeñas sin nostalgia<br />
y un presente ni eufórico o altisonante<br />
colmaría de felicidad la mañana en que despiertan <br />
los apesadumbrados<br />
y las emociones suscitadas por la simple existencia <br />
de las cosas<br />
nunca se marchitarían en nuestros corazones<br />
y el ungüento sagrado de la paz y la dicha<br />
colmaría la ansiedad de ser que nos persigue<br />
tantas veces la ignorancia y el azar<br />
nos hieran con sus armas<br />
de miedo y latón en la penumbra.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-25263383408468298302012-01-08T08:51:00.000-08:002012-03-31T00:07:39.883-07:00RAÚL PÉREZ ARIAS<a href="http://lalunaque.files.wordpress.com/2011/06/raul-perez-arias.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://lalunaque.files.wordpress.com/2011/06/raul-perez-arias.jpg" /></a><br />
<br />
<b><br />Raúl Pérez Arias</b> nació en Buenos Aires en 1956. Fue fundador de la Cooperativa de Arte "Cultura con Todos" y co-fundador del Centro Cultural "Amigos del Arte". Dirigió las revistas literarias "Látigo de fuego", "La antorcha literaria" y "Emergiendo", y los grupos reunidos bajo el mismo nombre. Ha publicado en poesía: <b>La inmovilidad de los ruidos</b> (2007), el cuaderno <b>Sixtina a Grecia</b> (200/) y <b>Qué y otras circunstancias</b> (2010). Actualmente dirige la revista "El mirador de la Cultura".<br />
<br />
<br />
<br />
<b>IDENTIDAD</b><br />
<br />
Es inútil<br />
no dejo de insistir<br />
la verdad me enfrenta.<br />
<br />
Trato de ser grande<br />
no sé dónde queda mi casa<br />
afuera hay un niño solo.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>DUELE</b><br />
<br />
Duele.<br />
Alguien nos asfixia<br />
entre la sien y la locura.<br />
Otro no puede dormir<br />
su página genocida.<br />
Ahora buscan una excusa<br />
entre miseria y monoblocks.<br />
Mañana les cerraré otra envidia<br />
eso sí les duele.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>LA OTRA HISTORIA DE LA INQUISICIÓN</b><br />
<br />
Todo nació<br />
-dijeron-<br />
del desorden de las cosas<br />
-la fe-.<br />
No hubo punto de apoyo<br />
-el carpintero faltó a la cita-;<br />
celebraban la crisis <br />
en una asamblea vacía.<br />
<br />
No les importaba el silencio<br />
ni la sordera del oído izquierdo<br />
-total les quedaba uno-.<br />
Así terminaron una mañana<br />
la boca clausurada;<br />
una cruz candente<br />
les quemó hasta la última sílaba.<br />
<br />
Los inquisidores cedieron al fin;<br />
los civiles volvieron del cadalso<br />
con la manos liberadas<br />
de tanta petrificada sangre.<br />
Ahora deambulan por la vieja ciudad<br />
tratando de recuperar su diezmo,<br />
la dignidad de un salmo<br />
que envejece de soledad y tristeza.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>LATIDOS</b><br />
<br />
Latidos<br />
que no dejan nada.<br />
Hablan<br />
esparcen ironías<br />
mueven a la risa.<br />
Suenan<br />
de tanto insistir.<br />
<br />
Latidos<br />
sin motivo<br />
sonámbulos requemores.<br />
<br />
Se van<br />
lamen inoperancias.<br />
Recuerdan<br />
heridas fugaces<br />
en destinos <br />
de venas <br />
a la deriva.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>IGUAL QUE SIEMPRE</b><br />
<br />
Hoy ni el árbol<br />
genealógico<br />
de aquellos ojos<br />
lo sostiene.<br />
<br />
El sol mete miedo<br />
ante una luna<br />
sin salida.<br />
<br />
Nada lo conforma<br />
teme que sea<br />
él mismo<br />
en las diagonales<br />
apretadas<br />
de una plaza<br />
siempre igual. Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-45217511594098442692012-01-08T08:48:00.000-08:002012-03-31T00:07:59.492-07:00ANDRÉS UTELLO<a href="http://poesiainexorable.files.wordpress.com/2011/05/andres-utello.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://poesiainexorable.files.wordpress.com/2011/05/andres-utello.jpg" /></a><br />
<br />
<br />
<b>ANDRÉS UTELLO</b> nació en Buenos Aires en 1962. Reside en San Marcos Sierras, Provincia de Córdoba. Es creador y organizador del “Congreso Internacional de Poetas y Escritores en San Marcos Sierras”, en sus cinco ediciones entre los años 1997 y 2005, que fueron declarados de interés Municipal, Provincial y Nacional. Obra poética: <b>Entrecuerpos</b> (1984), <b>Lunario </b>(1986), <b>La danza del sol </b>(1990), <b>Relámpagos </b>(1996), <b>Hojas elementales</b> (1999), <b>Aguafuerte</b> (2002), Enebro (2005), <b>El Ultimo Padre </b>(cuaderno de poesía, 2007), <b>Mandala (</b>2009). <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Serena ríe entre los árboles</b><br />
<br />
Mis magias son serenas, <br />
simples<br />
como el fuego<br />
o tenderse en la hierba.<br />
Hacen la mañana<br />
repleta de pudor<br />
de un ardor<br />
que perfuma el aire.<br />
Mis magias son serenas<br />
cuando abre la flor <br />
en el agosto de los espinillos<br />
y el monte se levanta<br />
en una marcha<br />
repleta de colores <br />
y de nostalgia. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Encuentro con Pancho <br />en Fiambalá</b><br />
<br />
Querido amigo:<br />
Mi pensamiento salta más que un gato<br />
y llega hasta el cielo, rojo,<br />
picante.<br />
<br />
El poeta Acuña <br />
ha dicho que vendrá <br />
zarzamora y ajenjo<br />
para tanta alegría<br />
que arda sobre los cerros<br />
la mansa piel<br />
Transcurre un silencio<br />
verde en el monte.<br />
Toda espera es eterna<br />
pero él ha dicho que vendrá .<br />
Que tiemble la muerte <br />
si lo enarbola<br />
Que se estremezca <br />
el llano si lo retiene <br />
Que se pudra <br />
toda la albahaca<br />
de esta tierra,<br />
si el poeta no dijo la verdad.<br />
Traigan más vino<br />
los infelices<br />
Su saco blanco<br />
recitará a Li Po.<br />
Llorará sobre las ruinas.<br />
Dirá: madre, Fiambalá,<br />
ternura.<br />
<br />
La misma luna <br />
que lo llama.<br />
El poeta Acuña<br />
ha dicho que vendrá.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Una mujer echa las cartas</b><br />
<br />
Lo que yo era<br />
no tenía nombre<br />
en mi casa, <br />
afuera existía el mundo<br />
adentro, el universo<br />
de la madre<br />
haciendo feliz el día<br />
para que llegue la noche.<br />
No había un nombre<br />
Clara, me lo dijo<br />
una tarde de colegio.<br />
Nombrarlo todo<br />
para conocerlo todo.<br />
El viento azul<br />
de la mañana<br />
sobre la fastuosa<br />
soledad de mi pecho.<br />
Cuatro lugares<br />
donde ir<br />
ninguno<br />
demasiado lejos.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>La causa de la herida</b><br />
<br />
Estamos atados a este clan<br />
disueltos<br />
en sensaciones tercas<br />
de floresta.<br />
Y claro que un dolor<br />
forjó la espada<br />
la guerra que emulamos<br />
bajo esta piel viajera.<br />
La misma cicatriz<br />
el mismo tacto<br />
el padre que no regresará<br />
la araña madre <br />
que teje el laberinto.<br />
Y claro que llueve <br />
entre nosotros<br />
un río de frescura<br />
insuperable<br />
somos ese viento<br />
en la quebrada<br />
un cordón azulado<br />
en el desiertoAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-59604269344354963562012-01-08T08:43:00.000-08:002012-03-31T00:08:21.609-07:00AMANDA TOMALINO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_8U6KlG_xYbg_h0t7ePhEGh-RS6452ijirtUuVDTbiIqIkrvOScKStXyZp5HI4eliov7uMTh6D3tlLW1eUVWIRdPZidjHXB76JPpMfszuofpAE2V0G78HyY6DnBr1_xi19qP3Bz8Fsrp/s320/Amanda+Tomalino.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU_8U6KlG_xYbg_h0t7ePhEGh-RS6452ijirtUuVDTbiIqIkrvOScKStXyZp5HI4eliov7uMTh6D3tlLW1eUVWIRdPZidjHXB76JPpMfszuofpAE2V0G78HyY6DnBr1_xi19qP3Bz8Fsrp/s320/Amanda+Tomalino.jpg" /></a><br />
<br />
<b><br />AMANDA TOMALINO</b> nació en San Marcos Sierras, provincia de Córdoba, donde reside. En poesía ha publicado varias plaquetas y los libros: <b>De sortilegios y pasiones</b> (1998,1999), <b>Calendario de flecha </b>(2001), <b>Los ojos del lobo</b> (2005) el <b>Cuaderno Squeo Nº 7</b> (2006) y <b>Equinoccial</b> (2007). Fragmentos de su obra poética aparecen regularmente en libros compartidos y antologías. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>AGÓGICA</b><br />
<br />
Caer por el borde<br />
por los desagües<br />
caer<br />
hasta el cimiento.<br />
Rebotar en el asombro<br />
y pasar al filo<br />
de la puerta.<br />
Aquella<br />
olorosa madera<br />
(que se resiste)<br />
deshilachada<br />
y quieta<br />
este paisaje<br />
de máscaras<br />
y escombros<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>DESIERTO</b><br />
<br />
Caravana<br />
de sombras<br />
estos muros<br />
gastados de vivir.<br />
Humildes<br />
puñados de polvo<br />
después de la tormenta.<br />
Mientras el río<br />
se golpea la boca<br />
y lame su huella,<br />
su triste raíz<br />
de arena.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>RAÍZ</b><br />
<br />
Ser de aquí,<br />
ser la misma corriente.<br />
Nacer en el remolino<br />
de este río serrano,<br />
mirar lo que queda.<br />
Saber si es<br />
necesario,<br />
el regreso.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>IMAGEN</b><br />
<br />
Balcones<br />
anclados al vacío.<br />
Balcones<br />
sin otro gesto<br />
que estas gotas caprichosas,<br />
y la sombra<br />
de una mujer,<br />
como un barco,<br />
bajo la lluvia.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>NEVADA</b><br />
<br />
Fervorosamente<br />
empezó a nevar.<br />
Mayo es un duelo<br />
de lobos<br />
sobre el opaco puente<br />
de la madrugada.<br />
<br />
Acaso...<br />
el último delirio<br />
del infierno.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-65643952285442932122012-01-08T08:40:00.000-08:002012-03-31T00:08:49.659-07:00GUSTAVO TISOCCO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm6Ms6NyAwmY8OoeM9ZZMnE2ZShrJF2xYKiqcrrI_aLCoLrdJ_fuoY3cqut60wHLSfw_a2pItebUN4LpnNV9gpwQ88zmTbXgUQALghuAERUeghQMVAxCao2krAGxtdpZpWYUO3D67-_OBA/s400/GUSTAVO+TISOCCO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhm6Ms6NyAwmY8OoeM9ZZMnE2ZShrJF2xYKiqcrrI_aLCoLrdJ_fuoY3cqut60wHLSfw_a2pItebUN4LpnNV9gpwQ88zmTbXgUQALghuAERUeghQMVAxCao2krAGxtdpZpWYUO3D67-_OBA/s400/GUSTAVO+TISOCCO.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Gustavo Tisocco</b> ha publicado los poemarios: <b>Sutil</b>, 2001;<b> Entre soles y sombras</b>, 2004; y <b>Paisaje de adentro</b>, 2006; y dos discos compactos: <i><b>Huellas</b></i> e <i><b>Intersecciones</b></i>. Fragmentos de su obra poética son habitualmente incluidos en antologías argentinas y del exterior. Dirige el blog de la red Internet: http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com. WEB personal: http://www.paisajedeadentro.com.ar - Blog personal: http://poemasdegustavo tisocco.blogspot.com.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Niña <br />
afuera llueve,<br />
no te acerques al aljibe<br />
que puedes caer al foso.<br />
<br />
El foso es penumbra,<br />
humedad y tragedia.<br />
<br />
Niño <br />
afuera hay sol,<br />
no te acerques al aljibe<br />
que puedes caer al foso.<br />
<br />
El foso es para suicidas,<br />
ladrones y asesinos.<br />
<br />
Madre estamos ya en el foso...<br />
aquí hay cadáveres honestos,<br />
sueños desechos, hermanos torturados.<br />
<br />
Rescátanos <br />
y desenmascaremos juntos a los duendes verdes<br />
que habitan entre flores.<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Juguemos en el bosque<br />
si la bestia no está.<br />
<br />
Si el lobo está<br />
juguemos a la escondida.<br />
<br />
Si te encuentran<br />
jugarás a la mancha de sangre.<br />
<br />
Aunque la sangre no veas<br />
jugando al gallito ciego.<br />
<br />
Si ríes, con la venda en tus ojos<br />
irás a la ronda de San Miguel.<br />
<br />
Allá en el cuartel olvidarás<br />
direcciones, nombre de amigos<br />
y perderás al ahorcado.<br />
<br />
Una señorita de San Nicolás,<br />
que sabe tejer, que sabe bordar<br />
no quiere abrir la puerta para ir jugar.<br />
Inquieta espera que regreses,<br />
pero en la rayuela llegaste al cielo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Triste Jardín</b><br />
<br />
Con cada muerte, <br />
con cada destello de cuerpo quemado<br />
el bosque se cubrió de penachos rojos.<br />
Cada guerra sembró semillas de verdes brotes<br />
y entre gemidos y desgarros <br />
un aluvión de orquídeas nos invadió.<br />
Cada inocente abatido fue de pétalos cubierto<br />
y a mayor dolor <br />
un aroma de azahares inundó el aire.<br />
<br />
Es una tristeza ver el jardín tan florecido...<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
La taza vacía<br />
el viejo mantel<br />
la maceta desnuda.<br />
<br />
En la calle abruma el caos<br />
mientras mi soledad <br />
inmutable ríe.<br />
<br />
El miedo detrás <br />
de constantes miserias,<br />
holocaustos sin disfraces,<br />
en tanto yo <br />
sumo muerte a mis días.<br />
<br />
No me asusta <br />
dejar latidos mudos,<br />
olvidar respiros<br />
ni resquebrajar la piel.<br />
Mi fobia <br />
es asistir cada mañana<br />
a mi funeral.<br />
<br />
Sicario de mí<br />
busco un beso que me salve.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-7196663620088282402012-01-08T08:29:00.000-08:002012-03-31T00:09:19.672-07:00JOSÉ EMILIO TALLARICO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/_GZ4Au_jLaCo/S1l3vlGOXBI/AAAAAAAAAko/KDc6QyzWOc8/s320/para+web.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/_GZ4Au_jLaCo/S1l3vlGOXBI/AAAAAAAAAko/KDc6QyzWOc8/s320/para+web.JPG" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br />José Emilio Tallarico</b> nació en Buenos Aires en 1950. Su obra poética comprende <b>Huésped y testigo</b>, 1986; <b>Siglonía</b>, 1988; <b>Ese espacio que tiembla</b>, 1993; <b>El arreo y la fuga</b>, 2000; <b>Andariveles</b>, 2006; y <b>Creés mirar lejos</b>, 2011. Publicó artículos y poemas en varias revistas literarias del país. Fue traducido parcialmente al portugués, al catalán, al italiano y al neerlandés. Reside en su ciudad natal.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br /> </b><br />
<br />
<br />
<br />
<b>POETA EN ZONA ROJA</b><br />
<br />
Noche loba de barrio, noche sobre la especie.<br />
A paso de poeta entre tres travestidos<br />
-permisito-, un Rolando diligente y discreto<br />
va camino a casa.<br />
Las rubias altas ven que no es ortiba ni cliente,<br />
lo ven encorvadito, tan leve, nadie sabe<br />
qué tiene aquel vecino.<br />
Si conocieran el poema que será ley un día:<br />
“quedáis a salvo y para siempre de la barbarie policial”<br />
-dice así algún fragmento…<br />
Ah, Rolando, en ese caso, ¿quién podría salvarte<br />
de que te alcen como a un bebé, y te recompensen<br />
con denso rouge vertiginoso, tus vecinas?<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>LOS MOTIVOS DEL GORDO</b><br />
<br />
Desués de hablar de dietas,<br />
de ensaladas vidriosas e inclementes,<br />
de menudos sesudamente fileteados,<br />
dijo el Dietólogo a sus gordos:<br />
“No lo olviden, hagan el amor, y mucho”.<br />
<br />
Claro, faltaba aquel antiguo postre,<br />
mi fantasía de un Catulo grueso y ruin,<br />
incapaz de contar<br />
cuántos fueron los besos<br />
que quemó en tu boca, Lesbia,<br />
obsesionado en calorías.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>AUTOMOVILISTA</b><br />
<br />
Aquel señor apura su automóvil.<br />
Liso, brillante,<br />
su copiloto es un skyte de pibe;<br />
atrás, plegado, lleva un sillón de ruedas.<br />
-Jefe: ¿se sabe centro metafórico del viaje?<br />
No. Un chirrido infernal y un raro esquive<br />
le otorgan lejanía.<br />
Allí va nuestro Edipo mejorado,<br />
dejándonos el aguijón de inventar cárceles,<br />
perros, testigos, su cuna y su tumba.<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br />FULBITO Y CUMPLE</b><br />
<br />
Los cartoneros juegan su picado nocturno en la plaza<br />
(véanse los changuitos puestos de a pares, como postes).<br />
Gritan, se agitan, resuena en la pelota<br />
el seco reventón de un zapatazo.<br />
Parece que hubo un gol, pero no, canturrean<br />
“que los cumplas feliz, que los cumplas…”.<br />
-Ahí nomás sacan el tetra- decís,<br />
y ves que empiezan a abrazarse.<br />
Reunidos, vociferando en un rincón de la canchita:<br />
sus risas son como arabescos en la noche.<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br />UNA ENTREVISTA DE TRABAJO</b><br />
<br />
Yo quise traspasar el umbral de los cerdos.<br />
Comí con ellos bajo el espíritu de las edades,<br />
con la parte cautiva de mí,<br />
con mis orígenes de pobre tipo fiel.<br />
Fue inútil: la verdad, como una rosa fría, <br />
sangró por mi boca.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>EL REFLEJO</b><br />
<br />
Esa enorme proliferación de cajas, cajitas,<br />
perlas, ampollas, gotas, comprimidos,<br />
con sus colores, sus letras gráciles, brillantes,<br />
hasta un umbral de la retina llega<br />
con lasitud desesperada.<br />
Y en ese mismo mueble que reúne<br />
tan tenebrosa ronda comercial<br />
sorprendo mi reflejo.<br />
He ahí un remanso de mi yo,<br />
un emergente mío, si se quiere,<br />
fisgón a sueldo de la cosa humana<br />
en la fragua cabal de su hastío.<br />
Cuello extendido, me observo frente a frente:<br />
-“Doctor, poco sacro lo veo,<br />
hay poca magia en esa azul disolución<br />
que bordea sus hombros,<br />
qué magro juego el suyo a favor de una luz<br />
que a la vez lo atraviesa y lo estafa”.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>EL GRAFFITI</b><br />
<br />
Chorreante,<br />
rústica insolencia de amores.<br />
Plebeya es la pared <br />
del callejón que atraviesa la noche.<br />
<br />
(Los muchachos publican<br />
su feroz discusión con la muerte.)Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-11986743958970396282012-01-08T08:24:00.000-08:002012-03-31T00:09:43.935-07:00GUSTAVO SOLER<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2009/07/gustavo-soler.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2009/07/gustavo-soler.jpg" width="250" /></a></div>
<br />
<br />
<b>GUSTAVO SOLER</b> nació en Santander, España. Es poeta, narrador y ensayista. Ha publicado en poesía: <b>Las rutas transitadas</b> (1958),<b> Los pálidos profetas</b> (1962/63), <b>El límite </b>(1971), <b>Baladas del amor eventual</b> (1979), <b>Ischigualasto</b> (1980), <b>Frecuencias extremadamente bajas</b> (España, 1990), <b>Regiones de marcada intensidad</b> (1990), <b>American stress </b>(1997), <b>Baladas del amor eventual</b> (Antología, 2000), <b>Responso en Malvinas</b> (2006), <b>El principio de la incertidumbre</b> (2006) y <b>New York, New York</b> (2009). Ha publicado una extensa obra narrativa y ensayística.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>CITY BANG!</b><br />
<br />
El lugar es cuadrado. Un murmullo de máquinas<br />
apenas perceptible. El hombre del sombrero<br />
y la señora erótica -Zinadelia y su hija de bronce-<br />
las medias que se pierden<br />
en la oscuridad de la pollera.<br />
Bocas resecas, expectativas,<br />
llegar, correr, morir.<br />
El lápiz atado a la cadena,<br />
la cadena atada a la mesita,<br />
la mesita empotrada en el suelo,<br />
en todos los lugares de la tierra<br />
con amplios ventanales asegurados<br />
contra los suicidios. El City Bang!, cónsul del Imperio,<br />
razonable, conceptuoso, atento, ideal para progresar.<br />
Su nombre recuerda la ciudad, como se dice allí<br />
en el norte americano. El ideal, la City, con los autos<br />
absortos para hombres apresurados. Zapping y<br />
hamburguesas. Hamburguesas y Zapping.<br />
La vida no es difícil.<br />
"City", como homenaje a la ciudad.<br />
El "bang" es chiíta.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>INTENSIDAD</b><br />
<br />
Habrás de decidir<br />
entre ser o sentir<br />
entre la incertidumbre como sombra interior<br />
o la dicha planificada por los otros<br />
junto a la chimenea de las casas<br />
cuando la última taza que se levanta<br />
en la mesa del atardecer semeja<br />
el reglamento de la muerte.<br />
<br />
Entre lo que se vive y lo que ansías<br />
duerme la intensidad<br />
como un perro embrujado<br />
que aúlla en lo sombrío.<br />
Entre lo que deseas o te debes<br />
está la eternidad trayendo sus cenizas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>TEMPORALIDAD</b><br />
<br />
¿Qué sentimiento nos arroja<br />
a estas playas donde todo comienza,<br />
donde la doble dimensión nos retorna<br />
al momento en que fuimos,<br />
al inhallable tiempo<br />
de donde huyó la muerte?<br />
<br />
Nunca tiñó los aires el durazno<br />
con tanta pesadumbre<br />
como cuando sobre los jardines apagados<br />
las niñas de blancos calcetines<br />
con antiguos triciclos<br />
emergieron del alba.<br />
<br />
Hay otras dimensiones antes desconocidas<br />
que trastocan las cosas,<br />
un cubismo esencial como nuevos<br />
espacios y distancias que comprimen<br />
o alejan y fueran las palabras<br />
metáforas de Dios.<br />
<br />
Donde lo que inicia se termina<br />
y nace en otra parte.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Páramo</b><br />
<br />
Queremos ansiosamente consumir<br />
las veinticuatro horas de la vida<br />
y arrojar al azar<br />
alternativas y presagios<br />
para internarnos en el acontecer<br />
sin advertir el rango que la muerte le ha otorgado.<br />
<br />
Desembocar después en esa predisposición<br />
de evitar el dolor que nos asedia<br />
para caer igual en el duro acertijo<br />
de las sombras.<br />
<br />
Hoy encontramos la única respuesta<br />
en la piedad y la renuncia<br />
desde donde podremos retornar<br />
hacia nosotros mismos,<br />
(lo que supimos y lo que creemos)<br />
como si fuéramos extraños<br />
que se cuentan<br />
sus vidas sin ocultar<br />
las consecuencias y los desencantos.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-82326137684307720622012-01-08T08:21:00.000-08:002012-03-31T00:10:05.194-07:00ENRIQUE SANDRI<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIq05_IuKrZm2wfQsjaD9XB6tXFfXpwzKfEqWA5dX-RDeW6syaPfQFGikB1AZ8bObinj72hgOL0GpWdMcnNxfrCDCpFT1G5VC7YGU2fEp8A-NDr_fKLxupAK-K-UqS0j04DiXhXlWbf2U/s660/DSC_0982.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="214" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIq05_IuKrZm2wfQsjaD9XB6tXFfXpwzKfEqWA5dX-RDeW6syaPfQFGikB1AZ8bObinj72hgOL0GpWdMcnNxfrCDCpFT1G5VC7YGU2fEp8A-NDr_fKLxupAK-K-UqS0j04DiXhXlWbf2U/s660/DSC_0982.JPG" width="320" /></a></div>
<b></b><br />
<br />
<b>Enrique Sandri</b> nació en Buenos Aires en 1972. Es poeta y narrador. Reside en Santa Rosa del Conlara, San Luis. Ha publicado en poesía: Tan vulgar como inocente (2006) y Hachazos y curitas (2007) en soporte papel, con un disco compacto. Al igual que algunos trabajos poéticos, sus cuentos han sido difundidos a través de diarios y revistas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Tímido,<br />
el mundo ambulante<br />
se comunica con palabras erróneas.<br />
Nadie aprendió a<br />
repartir la necesidad;<br />
nadie pidió este dolor de pobre.<br />
Estamos todos al pedo<br />
esperando que se decidan<br />
a prestarnos dignidad<br />
un ratito antes de nacer<br />
justo en el último<br />
pujo de la eutanasia.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Se clonan necesidades en la conciencia.<br />
Tuve una duda y se la puse a otro<br />
en el bolsillo de la camisa;<br />
para que sufra como se lo merece.<br />
Acá pesan las dudas, es difícil<br />
no existen puertas de subte;<br />
de que manera se entierra el asco<br />
si hay montañas y piedras<br />
donde ponen a los muertos de miedo,<br />
el acopio de soledad,<br />
el temblor de la mañana,<br />
el incesto y el default.<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
A veces es bueno<br />
disfrutar la incertidumbre<br />
para relajarse y <br />
no aferrarnos a cualquier cosa.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Los edificios extrañan mi mirada.<br />
Busqué protegerme,<br />
pero de qué, si aún tengo<br />
prendida la TV.<br />
<br />
En definitiva me da lo mismo<br />
entre estas paredes,<br />
dentaduras afiladas,<br />
estas sierras que<br />
me niegan el horizonte.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
NOSOTROS<br />
<br />
Hoy los chicos se apuran<br />
pero nosotros se lo inculcamos;<br />
antes de terminar con el vaso<br />
ya quieren su perrita entre las piernas.<br />
Pero nosotros construimos autopistas,<br />
aeropuertos y cementerios privados.<br />
Chicos, no se apuren,<br />
que para eso, ya estamos muriendo nosotros.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Acá es difícil matar a alguien<br />
en Buenos Aires una vez maté a un poeta<br />
y dio igual;<br />
en este lugar hay tal aburrimiento<br />
que se traduce en paz<br />
conspira con la resurrección de la poesía.<br />
Por eso, cada tanto me voy a la ciudad<br />
a matar un poeta.<br />
Tranquilo con mi instinto<br />
vuelvo a escribir ciertas porquerías.<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Que me disculpe la viuda<br />
por no ir al funeral del tiempo<br />
recordar a veces me entristece<br />
y mi estimulador flaquea a esta altura<br />
ni siquiera me animo a ponerme contento<br />
de haber llegado hasta acá.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-4853036503896754952012-01-08T08:19:00.000-08:002016-05-06T17:41:36.644-07:00RICARDO RUBIO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2008/12/rrubio1.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2008/12/rrubio1.jpg" height="320" width="288" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>RICARDO RUBIO</b> nació en Buenos Aires en 1951. Ha publicado novela, cuento, ensayo, teatro y poesía. Son algunos de sus poemarios: <b>Clave de mi </b>(1982), <b>Pueblos repentinos</b> (1986), <b>Historias de la flor </b>(1988), <b>Árbol con pájaros</b> (1996), <b>Simulación de la rosa </b>(1998), <b>Epítome</b> (2001), <b>El color con que atardece </b>(2002 y 2003), <b>Entre líneas de agua</b> (2007 y 2008) <b>Tercinas</b> (2011). Ha estrenado trece de sus obras teatrales, una de ellas en Madrid, y ha sido parciamente traducido al italiano, ruso, gallego, alemán, albanés, rumano, árabe, catalán y francés.<br />
<br />
<b id="yui_3_16_0_ym19_1_1462580745282_5953"><span id="yui_3_16_0_ym19_1_1462580745282_5952" style="color: #9d1811;"><b id="yui_3_16_0_ym19_1_1462580745282_5951"><span id="yui_3_16_0_ym19_1_1462580745282_5950" style="color: #9d1811;">http://ricardorubio.net/home/</span></b><br />https://es.wikipedia.org/wiki/Ricardo_Rubio</span></b><br />
<br />
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<br />
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Nada sabemos salvo el desencuentro</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Simulo
distracción mientras agito otro tiempo </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">que inflama
el corazón del amanecer. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Cierro los
ojos e imagino los signos </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de un lenguaje universal. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Busco
razones </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">mientras
palpito tristezas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>derramadas en las grietas </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de un espacio perplejo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Cuando el
alba abre caminos, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">absorta, la
lucidez se espanta. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">¿Con qué
veneno ahogamos la insistencia </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y la ilusión, si de nadie es la luz de la
distancia?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Ninguno es
dueño del color con que atardece.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">La
conciencia navegó milenios para llegar aquí</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">y forzó un hombre
aturdido<span style="mso-spacerun: yes;"> </span></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en medio de las piedras.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Hay
alamedas heridas de sed,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">pájaros con
estertores de pánico,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">pequeños
peces luchando contra el invierno.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Pero hay
manos de mujer </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>a lo largo de mi espalda</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>que mitigan la ferocidad de la vida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Así siento las
caricias y los desaires.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Ahora los
años acosan para siempre,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y son apenas silencio </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en el fondo de un gesto.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br /><div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">La razón es ciega cuando se agita un prisma</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Cualquier palabra no es tu palabra; </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">no es tuya la voz del niño </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con garganta de
trueno,</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">ni el color del tulipán, ni la brisa del sur.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Ese escudo no te cubre del temor,</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">esa cota no impide el paso de las flechas. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">A veces, la luz se dispersa </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>para dejar un
hueco confuso </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en el ojo de los
hombres.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Cuando los bosques en
tierras aún indecibles </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no imaginaban su follaje, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">cuando el sol era un
punto </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>con todos los puntos encendidos, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">cuando los astros
eran fragmentos </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de un único astro incomprensible y loco, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">y la molécula vibraba
en la insistencia, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>el escriba ya era parte de un recuerdo </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en la materia, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">y aunque sus ojos no
atinaban ni el espíritu </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>ni el hueso, ni el calor, ni la intemperie,
</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">en su inercia la vida
planeaba la risa de la pasión </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y el cuarto oscuro de la ciencia.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Luego un hombre
entrevió el roce, la fisura, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">el músculo partido </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>por la simple disolución de la franqueza. </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-align: justify; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 13.0pt;">Y gimió.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Los
ojos se cierran a la danza o se abren al dolor</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El tala se ciñe entre arrugas y silencio; </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">entra y sale del aire con una fuerza antigua. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Se lleva la última gota de las acequias </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">hacia un torrente invisible </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">que no alcanza su piel muda. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Cuando el monte envuelve su sed y su tristeza</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">el cielo lo ve alzar los brazos al viento. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Navegaré la eternidad para entender este porqué,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">este confuso caracol que se ahoga entre arena y sal,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">esta ambición que cae en las manos de la intolerancia,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">este falso remanso de la idea.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">¿Cómo ver el otro lado del espejo</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>cuando el núcleo
está en la carne?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">¿Cómo ser uno cuando desmayo?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">La vida se contrae, se recuesta en la senilidad, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">se apostema y se aturde.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El delirio invade las formas, la razón vacila,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">la desnudez intenta un color en las tinieblas</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">y busca una especie, una estirpe, una tribu,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">un cimiento donde sembrar el aire.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Pero la luz se hace noche, niebla, sopor, </span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">confusión de lirios a la sombra de un nogal.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Carreras infames dibujan un pasar delgado y pueril.</span></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">El ocaso es demasiado vértigo para la desnudez.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt;">Nos
mant</span></u></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">enemos agua<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>en un estanque mensurado y atónito</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Acaso consagramos las tardes al
estupor. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Alejados del ya, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">indagamos lugares sagrados de la
memoria: </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">los pródigos sueños, las tantas
quimeras, </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">las ambiciones que crecían temerosas
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">con lentitud de otoño. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Tristemente, el niño se obliga</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">a dejar la ingenuidad y juega a
estar cansado.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Las horas se hacen interminables
días en la luz.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Inteligibles las cosas se ufanan de
existencia.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">La decisión es al fin un nervio que
obedece,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">un latido que se expresa, que se
abre.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">El tiempo deviene en el verdadero sí
de las manos</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">y descree de oscuros enemigos
revelando un calor </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>que no sucumbe al frío de la tristeza.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Aún así la paciencia hace lentos los
meses,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">los siglos llevan en andas lo
indecible de lo eterno,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">la levedad y la caricia se someten a
la ansiedad,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">el olvido se hace nunca y la
esperanza brisa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">El antes alberga una quietud </span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"><span style="mso-spacerun: yes;">
</span>y el ahora una historia y un silencio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">No tenemos tiempo más que para
nombrarnos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Casi siempre el árbol es más débil
que su flor.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-layout-grid-align: none; text-autospace: none;">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Nacemos para ir perdiendo la luz de
las estrellas.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Eternamente ahora</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Siempre este ya pegado a los ojos.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">A cada instante un segundo baladí,</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">un ahora infinito que nutre y azora</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">el presente de las indecisiones:</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">instantáneo, efímero.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Inaferrable.</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;"> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><u><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Alrededores</span></u></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">Las aves </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">en la tarde,</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">las azucenas </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">y el silencio,</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">el fondo rojizo </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">del infinito,</span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">todos habitan </span></b></div>
<div class="MsoNormal">
<b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: Arial; font-size: 14.0pt;">este pequeño corazón.</span></b></div>
<br />
<br />
Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-5311149739499611032012-01-08T08:03:00.001-08:002012-03-31T00:10:52.215-07:00HORACIO PRELER<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.letralia.com/230/preler.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.letralia.com/230/preler.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>HORACIO PRELER</b> nació en La Plata en 1929. Ha publicado en poesía: Institución de la tristeza (1966), Lo abstracto y lo concreto (1973), La razón migratoria (1977), El ojo y la piedra (1981), Lo real, nuestra casa (1991), Oscura memoria (1992), Zona de entendimiento (1999), Silencio de hierba (2001), Casa vacía (2003) y Aquello que uno ama (2006).<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>SÍMBOLOS</b><br />
<br />
Un extranjero recorre las calles<br />
de una ciudad desconocida.<br />
El misterio se encierra<br />
en los extraños laberintos.<br />
Los hombres pasan unos junto a otros,<br />
sólo los viejos conocidos se saludan<br />
con las ceremonias de costumbre.<br />
Nos entendemos pobremente,<br />
apenas delineamos los contornos del gesto<br />
articulando símbolos heroicos<br />
para superar el desamparo.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br />PAN DE LA CENA</b><br />
<br />
Cada noche cortamos el pan de la cena,<br />
tristes como un árbol a la hora del crepúsculo,<br />
áperos como los perros<br />
que despedazan a sus dueños.<br />
Sitiados por el agua y la tierra,<br />
por la luz y las sombras,<br />
de arriba y de abajo,<br />
dividimos las venas de los hombres,<br />
bebemos de los senos de la noche,<br />
sin poder escapar,<br />
hambrientos de amor,<br />
sedientos de claridad,<br />
purificados por el aliento de la nada.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>ROSTROS</b><br />
<br />
Su madre suele repetir palabras incoherentes<br />
y se confunde con los nombres y los días.<br />
Los años vividos están clavados en sus manos<br />
de gruesas nervaduras,<br />
en sus pequeños huesos<br />
que avanzan despiadados<br />
y amenazan quedarse con su cuerpo. <br />
Su alma se sostiene<br />
apenas apoyada en un hilo de luz.<br />
<br />
Cuando regresa a su casa, recorre su soledad,<br />
enciende una pequeña lámpara<br />
y envuelve en una vieja tela todos los recuerdos.<br />
El tiempo dibuja patios antiguos,<br />
calles arboladas,<br />
paredes descoloridas,<br />
disfraces que aprendió a querer,<br />
rostros que abandonaron el rencor, <br />
rostros de primavera,<br />
y el sol, que no cesaba de brillar.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Sobre la dura consistencia del cuerpo,<br />
la soledad busca refugio.<br />
La plena voz ha muerto<br />
y mece la cuna deshabitada.<br />
Alguien llora,<br />
algo ha quedado en la orilla del río,<br />
y se parece a un grito.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
El pensamiento se adhiere a la piel<br />
de los cuerpos deformados:<br />
Pero el olor de la casa<br />
perdura en el huésped,<br />
en el lugar de la entraña natural de la nostalgia,<br />
en la miseria de la humillación<br />
que no estaba prevista.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-751657024839405682012-01-08T08:02:00.000-08:002012-03-31T00:11:14.741-07:00ALBERTO LUIS PONZO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.felinia.org/f3/liter/ponzo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://www.felinia.org/f3/liter/ponzo.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<b><br />ALBERTO LUIS PONZO</b> nació en Buenos Aires en 1916. Es poeta y ensayista. Su obra editada está compuesta por más de treinta libros de poesía y una decena de libros de ensayo. Son sus últimas publicaciones de poesía: De ayeres y desmemorias (1998), Ramos de invierno (2001), Poemas olvidados (2004), Cuaderno Martín (2005), Lugares/En otras palabras (2005); y sus últimos ensayos editados: Juan L. Ortiz/El aura de un lenguaje esencial (2003) y Poéticas/Poetas de la experiencia a la escritura (2006).<br />
Ha sido editor de las revistas: Vigilia, Encuentro, Mano de obra, Otros cielos (bilingüe) y, actualmente, Hojas del caminador y una edición artesanal de Minilibros de poesía. Ha sido traducido a numerosas lenguas.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>EL OPRIMIDO</b><br />
<br />
Qué puedo hacer aquí<br />
cuando nadie<br />
se reconoce en mis ropas<br />
cuando nadie habita<br />
mis gestos oprimidos?<br />
<br />
Qué puedo hacer<br />
yo que hablo el idioma de todos<br />
para ser dueño de lo que todos dicen?<br />
<br />
Sólo en la máscara de mi plato<br />
el mundo se conmueve.<br />
<br />
<br />
<br />
<b><br />HECHOS VULGARES</b><br />
<br />
La vida es este despilfarro<br />
de hechos vulgares, vano<br />
más que cruel.<br />
Eugenio Montale<br />
<br />
<br />
Más que crueles, pasos inocentes<br />
en la casa, sobre los ausentes<br />
surcos de la memoria, en las mismas<br />
circunstancias impresas en el día,<br />
hechos, ruidos, accidentes,<br />
recuerdos en el polvo familiar,<br />
en un alud de roces y murmullos.<br />
<br />
Más que el tiempo que hoy<br />
devora íntegramente lo que somos<br />
y devuelve al mañana un vano ser<br />
que recomienza el ejercicio diario,<br />
y más que un rostro cruel y erosionado,<br />
dejamos esta antigua constancia<br />
de haber amado sin medida,<br />
diría vulgarmente.<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Este mundo yace<br />
entre humeantes recuerdos<br />
como una lámpara<br />
bajo el derrumbe<br />
de la casa.<br />
<br />
Este hombre que pasa<br />
busca su memoria<br />
como un ciego<br />
entre escombros.<br />
<br />
<br />
<br />
...<br />
<br />
Se han acumulado tantos días<br />
que el último no sucede nunca<br />
y el primero se vuelve a repetir.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>LOS DESCONOCIDOS</b><br />
<br />
Son esos extraviados de la tierra<br />
que llevan su nombre en una carta<br />
o guardan sus recuerdos grabados en los dedos<br />
detrás de un documento inexistente.<br />
<br />
Tienen oficios secretos<br />
vienen o van sin darse cuenta<br />
en un horario que el mundo desconoce<br />
por lugares abandonados<br />
donde nadie pregunta por el otro.<br />
<br />
Sus contornos se fijan sobre un papel gastado<br />
modelando la cara como un punto<br />
los brazos sin objetos perdurables<br />
en el olvido de todas las costumbres.<br />
<br />
Esos desconocidos que me hablaban<br />
que me oían a través de palabras comunes<br />
diciendo voces que no son de ninguno<br />
encerrando su rastro entre dos lenguas.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-83729833836580478892012-01-08T07:58:00.000-08:002012-03-31T00:11:46.296-07:00GRACIELA MATURO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.redyaccion.com/red_todo/red_2010/diciembre/fotos/Maturo/Foto%20Graciela%20Maturo%201.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://www.redyaccion.com/red_todo/red_2010/diciembre/fotos/Maturo/Foto%20Graciela%20Maturo%201.jpg" width="217" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>GRACIELA MATURO</b> nació en Santa Fe en 1928. Es poeta, escritora, estudiosa de las Letras y catedrática universitaria. Su obra publicada abarca la investigación, la crítica literaria, el ensayo y la poesía. Ha publicado en poesía: Un viento hecho de pájaros (1960), El Rostro (1961), El mar que en mí resuena (1965), Habita entre nosotros (1968), Canto de Eurídice (1982), El mar se llama ahora con tu nombre (1993), Memoria del trasmundo (1995), Orfeo canta (1995); Cantos de Orfeo y Eurídice (1996), Nacer en la palabra (1997), Navegación de altura (2004), Antología poética (2008). Son numerosos sus libros de ensayo y estudios literarios. Dirigió las revistas Azor (1960-1963) y Megafón (1975-1989), y la colección Estudios Latinoamericanos editada por Fernando García Cambeiro.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Gira la rosa ciega</b><br />
<br />
Amor del mundo<br />
indiferencia del mundo<br />
el sol calienta<br />
se acoplan los insectos<br />
todo murmura, corre, se funde,<br />
se rehace<br />
Adónde van los ríos quietos de los metales<br />
el pasto ingresa en un caballo oscuro<br />
la sal entra en el pasto<br />
unas palabras vienen hacia mí<br />
las flores se agitan como lámparas<br />
todo se mueve, gira.<br />
Su centro es invisible<br />
A veces sopla el amor<br />
y comprendemos<br />
después todo es igual<br />
la rueda de las maravillas<br />
mueve sus flores de horror<br />
sobre un gran río de agua negra.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>El rumor de la rosa</b><br />
<br />
Escucha su rumor.<br />
Es una rosa que es un trueno que es un pájaro,<br />
un bramido que crece como un bosque.<br />
Una estrella que ruge,<br />
un incendio nacido de un invisible corazón.<br />
Escucha su rumor, nada viene a acallarlo.<br />
Ni el ruido del fusil, ni el miedo, ni la noche,<br />
ni la dura palabra de los sagaces.<br />
Nada viene a curar esta llaga esta rosa<br />
madera cruz ardiendo en la tormenta<br />
furia del huracán que entremezcla los tiempos.<br />
Flor de la tempestad<br />
estallando entre lápidas de mármol, <br />
manchando con su púrpura de amor <br />
las inscripciones muertas.<br />
Es una víscera caliente,<br />
un corazón de todos y de nadie<br />
nacido del calor de una muchacha <br />
que amamanta su hijo a la intemperie.<br />
Crecido en la soledad del hombre,<br />
amargo del dolor del que nunca descansa,<br />
oscuro en la negrura de una mano aterida.<br />
Rosa oscura naciendo del fuego callado de los pechos<br />
nutrida en el delirio, en la esperanza.<br />
La lluvia cae indiferente sobre los signos del despojo.<br />
Un gran silencio llega, mojado de neblinas<br />
en la oscuridad del invierno.<br />
Oye el rumor de la rosa que despierta.<br />
Es una loba ardiente que alimenta <br />
a las auroras del futuro.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Las mariposas</b><br />
<br />
Las mariposas siguen<br />
ardiendo<br />
sobre los radiadores de esas máquinas<br />
que los hombres llaman automóviles<br />
Arden hermosamente<br />
junto con nuestras trenzas, con las hojas<br />
recogidas en el parque al atardecer, <br />
con los cuadernos dibujados y el sueño<br />
de las adolescentes<br />
absortas de amor<br />
que sabían mirar desde el lado del pájaro.<br />
Arden aún con sueños que resplandecen.<br />
Es su manera de existir<br />
de decir su delirio entre los muebles <br />
que crujen en el alba<br />
entre los libros fósiles<br />
desordenados en los viejos pupitres.<br />
Ese minuto de su muerte dura para nosotras<br />
es un rito <br />
reconocido por dos chiquillas que se encuentran<br />
en un lugar sin tiempo<br />
para volver al parque donde un árbol espera<br />
y descubrir que nada está perdido<br />
que nunca nos alejamos de su sombra<br />
y estamos aquí<br />
danzando<br />
esperando a los ángeles <br />
entre alacranes insomnes<br />
y mariposas que se suicidan.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>Poema a Baltasar</b><br />
<br />
Nadie supo tu nombre.<br />
Tampoco yo que por amor te nombré Baltasar.<br />
No sé cuándo te fuiste de mi balcón,<br />
de este planeta confuso,<br />
ni en qué espacio de lo infinitamente abierto<br />
mora tu alma de felino silencioso y bello.<br />
Me falta hoy tu pecho de carbón<br />
el fulgor de las brasas amarillas de tus ojos<br />
y el ondulante andar de tu cuerpo<br />
sobre la reja.<br />
Me falta tu mirar desde lo alto del muro<br />
tan cotidiano como el café y el pan de las mañanas.<br />
Tu compañía irónica y distante<br />
tu presencia a un lado y otro de mi casa<br />
consuelo secreto de mis días.<br />
Estabas allí,<br />
durmiendo sobre la frescura del trébol <br />
o velando en el techo con tu pelaje negro<br />
leonado bajo el sol.<br />
Adiós hermoso amigo.<br />
No pudimos despedirnos.<br />
Acaso abierto al viento de la eternidad<br />
puedas escuchar la voz de esta amiga extraña,<br />
esquiva,<br />
sola.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5516060601882216972.post-58272714926197556962012-01-07T14:18:00.000-08:002012-03-31T00:12:17.995-07:00JOSÉ MARTÍNEZ-BARGIELA<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2011/04/jose-martinez-bargiela.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://epanadiplosis.files.wordpress.com/2011/04/jose-martinez-bargiela.jpg" width="218" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<b>JOSÉ MARTÍNEZ-BARGIELA </b>nació en Pontevedra, Galicia, en 1921, y falleció en Buenos Aires en 2009. Poeta, narrador, ensayista y traductor de inglés y portugués. Publicó veintitrés poemarios; son algunos de ellos: <b>Los ávidos laureles, Hojas de palisandro, Fragmentos de la noche, El escultor, Abismo de ausencia</b>, <b>El navegante</b>; y el cuento: <b>El crimen de los carboneros</b>. En novela: <b>Yo, el esmoquin</b> (2008). Numerosas antologías recogen partes de su extensa obra. Su familia le editó el libro póstumo <b>Monocordia</b> (poesía, 2011) y <i><b>El Grupo Literario La Luna Que</b></i>, del que formaba parte desde 1998, lo recordó con la edición de <b>José Martínez-Bargiela - Apostillas de los amigos</b> (2011). <br />
<br />
<b><br /> </b><br />
<br />
<br />
<b>HISTORIAS DE CIEGO CON VIOLÍN</b><br />
<br />
¡Vean, vean a los guardias,<br />
la ley es calva y una sola;<br />
de fugas, esquiva ley aplicada<br />
bajo los arcos del puente: ley,<br />
toda sentencia es válida!<br />
Observen el resplandor del fuego,<br />
adviertan pulir el acero las balas,<br />
por turno el humo del tiro de gracia,<br />
el innecesario suspiro.<br />
De la comedia a la farsa, <br />
inútil bululú tan solo con ver fluir<br />
y anudarse el agua<br />
al rojo color del río,<br />
la falsa sentencia al alba<br />
por suscribir la muerte amanecida<br />
al postrer canto del ruiseñor,<br />
y pretenden las aleluyas <br />
loar caros maitines,<br />
vulnerar, transgredir sordas lágrimas<br />
en cuerdas de violín, el drama. <br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<b>PASO Y PASO</b><br />
<br />
Qué hago yo<br />
que no miro atrás<br />
cuando cruzo la villa<br />
al costado de la empalizada.<br />
Por qué me siento<br />
tan poco bravo <br />
al amanecer<br />
<br />
estas miserias devenidas<br />
de los innombrables<br />
de la historia impía<br />
<br />
en zancos y signos<br />
apedreado miro<br />
a los niños descalzos<br />
inocentes ondear<br />
banderas de desencanto<br />
para mantener en alto<br />
la otra historia<br />
viva<br />
<br />
cuando paso y paso<br />
y pasan los trenes suburbanos<br />
de la desmemoria<br />
gritan...<br />
<br />
Adiós digo o callo<br />
y del pan la mano escondo<br />
sinsabor del prodigio<br />
<br />
el alimento<br />
símbolos amargos<br />
del que la billetera monda<br />
por cualquier adagio<br />
a bordo del instante<br />
vuelan a Ezeiza lejos <br />
del brazo de algún mecenazgo<br />
en trueque<br />
en la calavera hueca<br />
de su propia sangre.<br />
<br />
<br />
<br />
<b>BY-PASS DE MILENIO</b><br />
<br />
Músicos y poetas cayeron<br />
infinitos en la trama lírica del siglo veinte,<br />
haciendo música, cantando,<br />
ejecutando sus violines;<br />
elucubrando, desertores los aedas,<br />
inverosímiles hipocresías fugadas<br />
del Olimpo con los dioses,<br />
los cantos griegos y sus bardos encanecidos<br />
en el altar de los atletas.<br />
Píndaro, ya cansado de encender la antorcha, <br />
sus poemas, regresa del Estadio y no vuelve <br />
en los épodos de la Odas triunfales.<br />
Músicos y poetas sin aliento<br />
denostan al promediar la adversidad<br />
reiterar la noche más larga de los tiempos:<br />
centuria ominosa caida al vacío del escarnio.<br />
Aliteradas glosas el canon sugerido de la injuria.<br />
<br />
<br />
<b>DESVARIADO</b><br />
<br />
No sé si voy a ponerme a llorar<br />
aquí, de pie <br />
en esta extrema de terreno, <br />
al verme invadido en las incultivadas<br />
parcelas, <br />
abandonadas a la ecológica belleza, <br />
triste e incapaz de ser, <br />
de revertir este momento.<br />
El zarzal me cubre donde hubo<br />
vida campesina y frutos, hay<br />
tierna maleza ahora. <br />
Y aún me maravillan<br />
los cantos de pájaros menores,<br />
aquellos que no emigran <br />
y son constantes<br />
en las cuatro estaciones del año,<br />
embelleciendo los extraviados <br />
ramajes indomables, <br />
descolgados indiscriminadamente<br />
sobre los arroyos de antaño<br />
que me estimulan y me hacen humano.<br />
Cuando me vuelva a ir<br />
he de dejar el grito <br />
agradecido como hijo,<br />
padre y abuelo, <br />
de saber quien sabe qué<br />
de cambios futuros, <br />
ha de sorprerderme<br />
el intento de jamás,<br />
mis inconstancias.Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/06215085011863206971noreply@blogger.com1